Port Tropique

Le marcel jauni par la poussière et la sueur, le panama vissé sur la tête, je m'installe à la terrasse du Havana bar. Bières et whisky, sinon je ne me sentirai pas à mon aise. Quelques putes aussi, sinon je ne me sentirai pas à mon aise non plus. le soleil me brûle la peau, le cul de cette gamine me brûle la rétine. Bienvenue à Port Tropique, une ville imaginaire d'Amérique Centrale.

Franz, une passion pour l'alcool et les putes. Mon ami, mon double qu'a mis en scène Barry Gifford. Une éternité que je ne l'avais pas lu, celui-ci. Toujours le même style, des phrases courtes, des chapitres courts, une page suffit parfois pour dresser l'état des lieux ou celui de ma queue. Dans la moiteur étouffante de « Port Tropique ».

Je regarde le soleil se coucher dans la mer, les yachts amarrés au port, les putains autour des hôtels. J'entends des coups de feu au loin, une révolution se prépare, les socialo-communistes veulent le pouvoir. Franz transporte une mallette de billets de banques, des trafiquants - d'armes de drogues de rhum on s'en fout – pour un échange de service ou de bon procédé. Mais Franz s'en fout de tout cet argent. Il fait son job, il boit une bière, il se fait sucer, il est à Port Tropique comme il pourrait être dans n'importe quel bled des Tropiques.

Mais voilà qu'il m'intrigue ce Franz avec sa nonchalance ou son flegme, comme un de ces types sortis de ces vieux films noirs de la Paramount qui passent en noir et blanc capable d'un seul regard de se lever une nana, longue crinière brune sang épicé parfum sensuel lèvres à fantasme et cette langue qui semble déjà frétiller de plaisir avant même que la porte de la chambre de l'hôtel soit refermée. Un scénario truffé de références cinématographiques, qui pour la plupart m‘échappent, j'attends que la révolution se fasse, que l'échange de mallette se fasse que moi aussi elle me fasse une pipe pendant qu'à la terrasse de ce café, quelques américains, journalistes ou CIA, discutent de la prochaine révolution sous les Tropiques. Sex on the Beach.
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Voilà un court polar très intriguant.
Il est d'abord tropical, et d'emblée, ça intrigue.
Parce que oui, voyez, un polar, c'est New-York, LA, Chicago ou Boston. Pas petaouchnok ou Port Tropique.
Ça n'existe pas, Port Tropique. C'est un lieu inventé, de fantasme, un comptoir de l'ancien temps avec des types genre latinos en marcel, des femmes lascives aux moeurs libérées, de la picole à tous les étages.
Ca n'existe pas, Port Tropique. C'est une invention d'écrivain, un lieu où l'atmosphère compte davantage que la réalité, un endroit moite, perdu, corrompu et usé.
Barry Gifford va épuiser son Port Tropique, y placer une révolution de carnaval et quelques livraisons de mallettes de billets. Il saura nous faire flotter dans l'irréel, dans l'immanent, le ressenti ou le sensuel.
Port Tropique se vit plus qu'il ne se raconte. Un peu comme un film vu tard dans la soirée, qu'on prendrait en cours et dont on aurait peine à raconter les tenants et les aboutissants. On saurait de source sûre l'avoir vu, s'y être surement endormi, aussi. Demeurerait l'atmosphère moite du film noir, un héros, Franz, l'alcool, et Port Tropique.