Le Sidh, tome 1 : Âmes de Verre

Du glauque, du macabre, de quoi tirer de sa torpeur la glande de nos terreurs d'enfant. Repeupler les ténèbres de nos chers monstres, fouetter nos imaginations flasques. Vieux avant l'âge, morts avant l'heure, nous le sommes. Junkies quémandant leur obole d'horreur, un shoot de pure frousse sans additif, histoire d'épicer le quotidien fadasse. De quoi héroïser nos vies. Coûte que coûte, coupe que coupe, surseoir à l'ennui.

Toutes les connaissances des Onze Piliers résident entre ces lignes. Hé, bas les pattes! C'est l'édition originale. On touche avec les yeux! Il y a du sang et des larmes sur ces pages.
Il y a des lectures qui vous changent à jamais, il paraît. Mais ce bouquin-là, il vous avale, il vous mâchouille et il fait des bulles avec votre cerveau.
Le CODEX METROPOLIS n'est pas exactement un livre, mais plutôt un capharnaüm de papiers divers, variés et avariés ; une pagaille de textes raturés, liés les uns aux autres par un égal mépris de l'orthographe, de la grammaire et par plusieurs kilos de colle industrielle. Un monstre de Frankenstein littéraire, cousu et recousu, aux pages tranchantes et à l'encre qui vous poisse les doigts.
Malheureusement, c'est encore la meilleure source d'informations pour qui espère survivre aux horreurs qui hantent les rues.

- Quel danger une musique pourrait-elle présenter? murmure-t-elle.
- L'art sauve. L'art tue. L'art est une porte sur d'autres mondes, rauque le Craqueuhle. L'art reste la seule magie à portée des Hommes. En cette matière, votre race compte des virtuoses que vous envient les autres peuples...

Enfin, parce que les races de Daedalos sont innombrables, leurs faiblesses le sont tout autant. Ne soyez pas surprise. Il est entendu que certaines armes (popularisées par la littérature et le cinéma) se sont taillé une réputation d'efficacité contre les créatures surnaturelles: ail, argent, eau bénite, feu, soleil... Mais quelle chercheuse minable je ferais si j'en étais restée à de telles évidences? La cuirasse de nos adversaires comporte bien d'autres failles. Me croiriez-vous si j'affirmais que certains Daedalos souffrent d'une allergie mortelle au beurre de cacahuètes, ou à la pâte de spéculoos? D'une intolérance létale au patchouli, ou à la musique country?
Ôtez vos oeillères et laissez vos préjugés aux vestiaires.
Quoi que vous pensiez savoir de nos ennemis, vous n'avez fait qu'effleurer l'épiderme de la réalité. Chaussez vos gants en latex. A mes côtés, vous en explorerez les entrailles.

Camille traverse Euralille, le coeur inerte du quartier d'affaires, mégalithe moderne érigé entre les deux gares ferroviaires de la ville. Un ensemble de buildings dont la silhouette évoque quelque gigantesque Goliath pétrifié de béton et de verre, voguant sur une mer figée d'asphalte et de lumière, vaisseau conçu pour fendre les flots sinueux du temps, colosse impassible faisant cap vers l'inconnu.

Parmi les nouveaux venus, Camille repère des auras incendiaires, émanant d'individus surexcités. Des supporters de foot, affublés d'écharpes rouge et blanc aux couleurs du LOSC, l'équipe de football de Lille. Des trublions bruyants et éméchés, dont le QI cumulé n'excède pas celui d'une moule crevée. Des guerriers ivres de courage en bouteille, fiers d'être lillois, de cet orgueil bravache qui pousse les crétins au combat pour une parole, pour un regard, à une cote de quinze contre un. Certains agitent des drapeaux du LOSC. Tous entonnent des chants paillards qui intriguent les enfants et obligent leurs mères à leur couvrir les oreilles.

"Heureux de vous hoir (voir) alerte, très chère. Et combative. Votre fougue nous sera d'un grand secours. Car l'heure est grave...", dit-il en se levant d'un bond.
La créature fait les cent pas, soucieuse, insensible aux injures de Camille.
"C'est affreux! Atroce! Airoux (horrible)! Je devais vous en parler séance tenante..."
Chez Camille, la fureur cède la place à la curiosité. Elle le prie de chuchoter s'il veut éviter de rameuter la Vigie dans son entier. "Qu'y a-t-il de si... airoux?" demande-t-elle. Quoi que "airoux" veuille dire.
Le Craqueuhle, extrêmement nerveux, s'arrache des touffes de cheveux qu'il boulotte. Camille finit par lui tendre une canette à demi pleine de bière éventée, qu'il vide d'un trait. "Je rentre de la cafourette (planque) du Marchand de Sable, lâche-t-il. Je crois avoir percé le mystère de ses plans..."
Le Craqueuhle s'explique. Lors de son "entrevue" avec l'Ophiure, il est parvenu à lui extorquer des aveux. Elle lui a indiqué le lieu où elle avait dérobé son funèbre instrument. Alors il s'y est précipité et...
"Vous aviez l'adresse du Marchand de Sable? Et vous ne m'avez rien dit? s'insurge Camille, mezzo voce.
- Je désirais vérifier cette piste avant, plutôt que de vous barasser (inquiéter) inutilement. C'eût été dommage de gâcher votre temps. Vous et vos pairs en avez si peu, déjà. Ne me remerciez pas, voyons, c'est bon (bien) normal entre associés..."

Soudain, une plaie éclôt sur son front, une espèce de troisième œil aveugle, ouvert sur la grisaille de sa glande pinéale. La déchirure s'étend, écartelant ses chairs de l'os pariétal jusqu'au scrotum. Dans un terrible bruit d'éviscération, son champ de vision se divise en deux, selon une douloureuse symétrie, le long d'un axe vertical d'insondables ténèbres.
Le fossé entre son œil droit et son œil gauche grandit. Son corps s'écartèle en deux moitiés, à l'instar des battants d'une porte donnant sur l'inconnu. Des choses visqueuses tombent sous lui, des vestiges dont il n'aura plus l'usage.
Dans le miroir brisé des sanitaires, Paul jouit d'une vue imprenable sur sa mécanique interne, motorisation poisseuse et imparfaite. Entre deux coupes longitudinales de lui-même pend tout un câblage de tripes et de boyaux. Ses lèvres continuent de psalmodier le Requiem.

Les hauts-parleurs du wagon crachent des parasites, de la purée auditive d'où surnage une mélodie lointaine. L'écho d'une harpe que l'on torture, instrument poussé au-delà des limites de sa tessiture. Les accords, évoquant des hurlements, font vibrer le compartiment.
La mélodie gagne en force, à la façon d'une tempête. Elle souffle les âmes des passagers, qui vacillent tels des feux de Saint-Elme pris dans la tourmente. Une bise se lève, lourde d'embruns. Une haleine de mer morte qui porte les notes d'une harpe désaccordée, dont joueraient d'amères sirènes aux doigts rongés par le sel.

Qu'est-ce que l'En-deçà ?
Rien de moins que le plus grand carambolage qu'ait connu cette ville.
C'est pas tous les jours que deux dimensions alcooliques avec deux grammes à chaque œil se percutent de plein fouet. L'En-deçà a été le théâtre de cette collision frontale peu banale. Un accident pour lequel les Dieux eux-mêmes ont dû sortir leur constat à l'amiable.
Statut quo : l'En-deçà n'est ni complètement sur Terre ni totalement dans le Sidh. [...]
Là-bas, il n'y a ni carte ni topographie : tous les chemins mènent à la morgue.

Merci à Rôde-la-nuit pour ces paroles éclairantes.