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Critique de YvesParis


J'ai mis deux semaines à venir à bout des 900 pages du roman de Kazuo Ishiguro. Pourquoi un tel masochisme ?
Parce que j'avais aimé la quasi-totalité des livres de cet écrivain à l'élégante écriture, auteur notamment de "Auprès de moi toujours" et "Les vestiges du jour", souvent adapté au cinéma (Carrey Mullingan jouait dans le premier, Anthony Hopkins dans le second) et que j'étais curieux de découvrir celui-ci que je n'avais pas lu.
Parce que la majorité des lecteurs qui se sont attaqués à "l'inconsolé" l'ont abandonné en cours de route et ont humblement confessé n'avoir rien compris à l'errance kafkaienne de ce pianiste dans une ville d'Europe centrale pendant les deux jours qui précédent le concert qu'il est censé y donner.
Parce que je suis allé orgueilleusement jusqu'au bout de ce livre obèse, tout à la fois impressionné par la maîtrise avec laquelle Ishuguro parvient à narrer un rêve, ses incohérences, ses lenteurs bourbeuses, ses ellipses absurdes et schizophréniquement embêté d'y avoir consacré un temps si long que j'aurais pu utilisé autrement.
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