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Critique de Crossroads
♫C'est mon fils ma bataille♪
Le fiston, Sonny, a mal tourné, il croupit en taule.
Papounet a mal fini, il pourrit six pieds sous terre. Suicide, d'après le légiste.
Sonny Lofthus reçoit à toute heure de la journée.
S'il ne lévite pas et ne multiplie pas encore les pains -sauf ceux dans la tronche ultérieurement- il n'en représente pas moins la figure mystique du coin à qui l'on vient se confier afin de repartir l'âme lavée de tout péché.
Une révélation choc sur la mort de son paternel de flic, il ne lui en faudra pas plus pour désirer se faire la tangente et étancher une soif de vengeance devenue inextinguible.
Nesbø, connaissais pas.
L'occasion faisant le lardon, une masse critique me permit alors de découvrir le bonhomme et son p****n de thriller : le Fils.
Grand merci à Babelio et aux éditions Folio Policier pour ce monstrueux moment d'extase. A noter que durant ce récit, aucun douze feuilles n'a été maltraité.
Grandiose, sublime, monumental, tout superlatif de ce genre conviendra parfaitement.
Dans le polar, l'on croise à l'envi moult bouses géméllaires aux histoires prévisibles à défaut d'être insipides.
Puis survient LE récit, celui que l'on n'attendait plus, la divine surprise qui ternira forcément l'entame de futurs polars que l'on pressentira, sans doute injustement, incapables de rivaliser avec ce petit bijou de noirceur. L'a priori, c'est moche mais persistant.
Jo n'est pas taxi. Non. Il est écrivain et fait dans le thriller d'exception.
Le Fils, c'est un style hypnotique, une ambiance oppressante mais surtout un personnage central charismatique en diable.
Sonny pourrait se fondre dans la masse sans dénoter. Affublé d'un sweat à capuche qu'il relève systématiquement, sa personnalité vengeresse ne laisse pas de séduire. Mieux, elle subjugue le lecteur qui prendra fait et cause pour cette âme ténébreuse en perdition.
Le vengeur masqué est d'une force incroyable mais que dire de l'ossature de la trame, véritable rouleau compresseur au déroulé implacable.
Tout y est juste, intense, relaté sans empressement pour faire durer le plaisir.
Cherchez pas de point faible, y en a pas.
Arf, en y réfléchissant bien, y aurait bien cet ultime chapitre que l'on referme avec le sentiment d'avoir lu quelque chose de rare.
Une pure bulle de bonheur qui vient d'éclater et que l'on sait pertinemment ne pas devoir retrouver de sitôt.
Le fiston, Sonny, a mal tourné, il croupit en taule.
Papounet a mal fini, il pourrit six pieds sous terre. Suicide, d'après le légiste.
Sonny Lofthus reçoit à toute heure de la journée.
S'il ne lévite pas et ne multiplie pas encore les pains -sauf ceux dans la tronche ultérieurement- il n'en représente pas moins la figure mystique du coin à qui l'on vient se confier afin de repartir l'âme lavée de tout péché.
Une révélation choc sur la mort de son paternel de flic, il ne lui en faudra pas plus pour désirer se faire la tangente et étancher une soif de vengeance devenue inextinguible.
Nesbø, connaissais pas.
L'occasion faisant le lardon, une masse critique me permit alors de découvrir le bonhomme et son p****n de thriller : le Fils.
Grand merci à Babelio et aux éditions Folio Policier pour ce monstrueux moment d'extase. A noter que durant ce récit, aucun douze feuilles n'a été maltraité.
Grandiose, sublime, monumental, tout superlatif de ce genre conviendra parfaitement.
Dans le polar, l'on croise à l'envi moult bouses géméllaires aux histoires prévisibles à défaut d'être insipides.
Puis survient LE récit, celui que l'on n'attendait plus, la divine surprise qui ternira forcément l'entame de futurs polars que l'on pressentira, sans doute injustement, incapables de rivaliser avec ce petit bijou de noirceur. L'a priori, c'est moche mais persistant.
Jo n'est pas taxi. Non. Il est écrivain et fait dans le thriller d'exception.
Le Fils, c'est un style hypnotique, une ambiance oppressante mais surtout un personnage central charismatique en diable.
Sonny pourrait se fondre dans la masse sans dénoter. Affublé d'un sweat à capuche qu'il relève systématiquement, sa personnalité vengeresse ne laisse pas de séduire. Mieux, elle subjugue le lecteur qui prendra fait et cause pour cette âme ténébreuse en perdition.
Le vengeur masqué est d'une force incroyable mais que dire de l'ossature de la trame, véritable rouleau compresseur au déroulé implacable.
Tout y est juste, intense, relaté sans empressement pour faire durer le plaisir.
Cherchez pas de point faible, y en a pas.
Arf, en y réfléchissant bien, y aurait bien cet ultime chapitre que l'on referme avec le sentiment d'avoir lu quelque chose de rare.
Une pure bulle de bonheur qui vient d'éclater et que l'on sait pertinemment ne pas devoir retrouver de sitôt.
