Dedans ce sont des loups

Posément, il avait avalé son café, à petites gorgées répétées, pour ensuite aller nourrir les bêtes à l’étable qui n’en sortaient qu’une fois l’an pour paître durant les mois les plus cléments. À cette occasion, elles fouillaient inlassablement le sol de leur museau en quête d’herbe nouvellement poussée sous un discret soleil. Elles sortiraient bientôt.

Après ça, il avait aiguisé les coupants de chaîne de la tronçonneuse, en avait fait le plein, fait le plein du pick-up aussi, et aligné sur le plateau de celui-ci des jerricans blindés de gasoil et d’essence qu’il avait sanglés.

La belle saison était là. La neige s’était absentée en partie du paysage depuis quelques semaines déjà. Tom s’était levé aux aurores. Café fumant en main, il avait ouvert la porte d’entrée et constaté que le ciel était plein de bleu. Le temps était sec, idéal pour faire ce qu’il avait à faire : le tas de bois diminuait et les beaux jours qui à peine commençaient ne dureraient pas. Il savait ça, il était né ici. Tout comme son père, son grand-père, son arrière-grand-père et ainsi de suite jusqu’à ce que l’arbre généalogique perde ses racines dans cette terre ingrate.

Les souvenirs sont des puits perdus dans lesquels l'eau jamais ne se fige tout à fait, il songea.

En réalité, Nats se nommait Natsume. Un prénom qui dès l'enfance l'avait gêné. Il n'était pas japonais. Son père était féru de littérature nippone, plus particulièrement de celle de Sôseki.

L'équilibre de la meute est fragile, et si l'un des individus qui la composent enfreint les règles, il met en péril la survie de tous. Si un chien venait à s'y introduire, un seul, se faisant passer pour un loup, et qu'il fasse ce que sait faire un chien, dormir sans chasser, manger sans partager, vivre pour lui seul et prendre la part des autres,la meute serait à ce point affaiblie qu'elle serait dans l'incapacité de se reproduire et l'espèce disparaîtrait.

La seule façon d'aider son prochain était de lui permettre de subsister pour entreprendre, non de lui offrir sa pitance.

L'une des leçons qu'avait apprises Nats était que causer ne servait à rien si ce n'était à prendre des risques inutiles avant de cogner un type, voire deux. Laisser du temps à la parole consistait à laisser du temps à la réflexion, soit pour simplifier : consistait à ce que l'autre se souvienne que lui aussi savait tabasser son prochain.

Elle ferma les paupières, suspendit ses gestes pour se concentrer davantage, pour ne rien rater de ce qu'elle avait mis tellement d'application à oublier. Elle forçait sa mémoire avec méthode et des flots d'images remontaient en désordre. Elle tentait d'en saisir une, elle s'échappait aussitôt, et voici que s'en présentait une autre sortie d'elle ne savait trop quel enfouissement : les morts sur les toits.
Les morts apparaissaient à la belle saison, lorsque la neige quittait en partie les toitures. Ceux qui avaient mérité une sépulture décente avaient été emballés dans de la toile épaisse, et hissés, arrimés là, hors d'atteinte des animaux, protégés des charognards. Ainsi apprêtés, ils attendaient sous couvert de neige que la terre daigne enfin dégeler pour les recevoir.

Des hommes plus durs que la terre qu'ils foulaient, des armes sorties de leurs étuis, posées à portée de mains viriles qui ceinturaient des assiettes pleines de leur travail. C'était là le tableau d'une grande partie de son enfance, de son adolescence. C'était son quotidien avant que son père ne quitte ce monde.

Son pantalon se mouillant de pisse, Twigs regarda s'éloigner le seul moyen qu'il avait de se tirer de ce merdier. Il en aurait bien chialé, mais des larmes, il n'en avait plus. À croire que tout s'écoulait désormais par le bas.