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Critique de Bruno_Cm
Quand j'avais 19 ans, sabbatique moment, j'ai découvert Raymond Queneau, et je me suis pris une vraie claque de plaisir, la découverte d'un univers absurde, drôle, d'un jeu avec l'écrit et les situations d'une inventivité surprenante.
J'ai depuis avancé dans d'autres lectures, d'autres pistes, d'autres propositions, et j'ai un peu délaissé Queneau, gardant de lui des souvenirs définitivement positifs, voire amoureux.
Si j'avais rencontré Kafka à cette époque, il est probable que j'en aurais parlé comme je parle de Queneau.
Mais ça ne s'est pas passé comme ça, je n'ai pas rencontré Kafka à cet instant propice. du coup, je n'arrive pas à apprécier pleinement ce que j'en lis, je le trouve mal écrit (pourtant le traducteur est Vialatte et c'est un héros littéraire) (peut-être est-ce justement parce que ce n'est pas du Vialatte pur jus et que son écriture me semble ne pas coller avec le texte... c'est étrange). Je le trouve peu drôle, je le trouve ennuyeux, je n'ai pas réussi à adhérer aux pages, mes yeux fuyant le texte. J'ai eu beaucoup de mal à terminer, à ne pas le lâcher après 50 pages.
Je mets trois étoiles parce que je ne suis plus le lecteur que j'étais à 19 ans et qui aurait probablement apprécié à sa juste saveur ce livre-ci du génie Kafka. Je suis un lecteur qui a enduré, endurant, en dur et moins perméable à ce qu'il a mieux connu.
Vive Raymond Kafka. Vive Franz Queneau. Dans l'ordre ou le désordre, ça reviendra au même. In fine.
J'ai depuis avancé dans d'autres lectures, d'autres pistes, d'autres propositions, et j'ai un peu délaissé Queneau, gardant de lui des souvenirs définitivement positifs, voire amoureux.
Si j'avais rencontré Kafka à cette époque, il est probable que j'en aurais parlé comme je parle de Queneau.
Mais ça ne s'est pas passé comme ça, je n'ai pas rencontré Kafka à cet instant propice. du coup, je n'arrive pas à apprécier pleinement ce que j'en lis, je le trouve mal écrit (pourtant le traducteur est Vialatte et c'est un héros littéraire) (peut-être est-ce justement parce que ce n'est pas du Vialatte pur jus et que son écriture me semble ne pas coller avec le texte... c'est étrange). Je le trouve peu drôle, je le trouve ennuyeux, je n'ai pas réussi à adhérer aux pages, mes yeux fuyant le texte. J'ai eu beaucoup de mal à terminer, à ne pas le lâcher après 50 pages.
Je mets trois étoiles parce que je ne suis plus le lecteur que j'étais à 19 ans et qui aurait probablement apprécié à sa juste saveur ce livre-ci du génie Kafka. Je suis un lecteur qui a enduré, endurant, en dur et moins perméable à ce qu'il a mieux connu.
Vive Raymond Kafka. Vive Franz Queneau. Dans l'ordre ou le désordre, ça reviendra au même. In fine.
