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Critique de Marlpaulie
L'histoire d'un destin, d'un pays raconté par Younès, devenu Jonas par la force d'un destin peu commun.
Mais comment se construire, se retrouver dans un chemin si complexe où le poids du passé familial ressurgit ; alors, c'est un jeu, triste jeu, d'ombres et de lumières.
- L'espace d'une fulgurance, je la confondis avec mon destin (p.185) -
... je me diluais dans son regard ...
* Triste est la nuit qui brise tous les espoirs ... Mais, la vie continue,
l'espoir renaît .
Ai été très sensible à la puissance d'évocation des amitiés, à l'amour et au déchirement d'un peuple pour son pays l'Algérie.
Yasmina Khadra décrit tout cela avec tant d'empathie et d'humanité sans jugement aucun.
L'homme, ses failles, ses contradictions et ses errances.
Le coeur de ce récit irradie de lumière, une lumière généreuse porteuse d'espoir.
Je l'ai dit plus haut, ai été très sensible à cette belle écriture.
En refermant ce livre, j'ai pleuré comme jamais,
pleuré sur ce qui aurait pu être et ne sera jamais,
pleuré sur le temps qui passe trop vite.
* Jusqu'au jour d'aujourd'hui, à mon âge finissant, il m'arrive encore de l'entrevoir au loin, le dos voûté sous son éternel paletot vert, clopinant lentement vers son propre effacement *.
Mais comment se construire, se retrouver dans un chemin si complexe où le poids du passé familial ressurgit ; alors, c'est un jeu, triste jeu, d'ombres et de lumières.
- L'espace d'une fulgurance, je la confondis avec mon destin (p.185) -
... je me diluais dans son regard ...
* Triste est la nuit qui brise tous les espoirs ... Mais, la vie continue,
l'espoir renaît .
Ai été très sensible à la puissance d'évocation des amitiés, à l'amour et au déchirement d'un peuple pour son pays l'Algérie.
Yasmina Khadra décrit tout cela avec tant d'empathie et d'humanité sans jugement aucun.
L'homme, ses failles, ses contradictions et ses errances.
Le coeur de ce récit irradie de lumière, une lumière généreuse porteuse d'espoir.
Je l'ai dit plus haut, ai été très sensible à cette belle écriture.
En refermant ce livre, j'ai pleuré comme jamais,
pleuré sur ce qui aurait pu être et ne sera jamais,
pleuré sur le temps qui passe trop vite.
* Jusqu'au jour d'aujourd'hui, à mon âge finissant, il m'arrive encore de l'entrevoir au loin, le dos voûté sous son éternel paletot vert, clopinant lentement vers son propre effacement *.
