Le parfum de l'exil

J'ai essayé, lecteur, j'te jure que j'ai essayé. A lire tout Internet, il s'agissait là du roman le plus poignant qui soit jamais sorti et que j'arriverai pas à le lâcher avant d'en avoir tourné la dernière page. Je l'ai traîné, ce pavé, t'imagine pas, il me dégoulinait des mains chaque fois que je l'empoignais...

D'abord, il y a cette histoire de Grand-mère disparue et qui laisse en héritage à sa petite-fille un secret de famille... éculé.
Et puis il y a eu ce jeu de piste artificiel à la recherche de carnets secrets, ça m'a saoulée. Enfin, le style, ronflant, dégoulinant, maniéré parfois, qui me faisait lever les yeux aux ciels en implorant le Dieu de la métaphore d'arrêter de s'immiscer partout... et encore, je te parle pas de la pauvre héroïne mal aimée par sa vilaine maman et maltraitée par son fiancé méchant... un peu mièvre tout ça, nan ?

Mais crois pas que je sois une espèce de psycho-rigide qui s'émeut pas, hein, j'en ai jamais su autant sur le Génocide arménien qu'en lisant ce roman et je suis heureuse que celui-ci ne soit plus réduit, dans mon esprit du moins, à un lointain chapitre d'Histoire auquel on a consacré une séance vite-fait-mal-fait.

Qu'est-ce qui m'arrive, lecteur ? Je deviens exigeante, je crois, je veux une VRAIE originalité de style et des ficelles invisibles, je veux des héros cohérents et pas trop lisses, je veux que l'horreur, quand elle ne m'est pas épargnée, ne soit pas ampoulée d'explications techniques envahissantes.

C'est bon, tu peux tirer à vue et t'esclaffer de l'infamie de ce post, il faut toujours une voix dissonante, et visiblement, je serai celle-là aujourd'hui...
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