Noon était là, à l’aube, éclairé de biais par la chandelle, et soudain il a disparu. Je pense même avoir senti le courant d’air du drap retombant sur une absence.
La ville est un livre, le plus grand des livres, dont les pages ont été gribouillées, grattées, réécrites avec des enluminures d'or, brûlées, perdues, recousues ensembles...