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Critique de Piwai
"Tiens, toi qui aime les bouquins tordus, j'ai pris celui-ci, mais vu la quatrième de couverture je ne sais pas s'il est pour moi" me dit une amie en me tendant le livre.
"Oui, et ?" Repondis je en sentant le coup fourré.
"Tu pourras me dire s'il est pour moi après l'avoir lu ?
" Ben..."
D''ici un mois ?" m' ultima cette adepte du mièvre.
Bon ,après l'avoir lu, je l'ai vite rassurée ; le premier meutre publicitaire excepté, et encore bien peu développé et vite expédié, elle ne risque pas l'insomnie...
Construit telle une gigantesque partie de poker menteur à tous niveaux, sport dant raffole l'auteur vu qu'il le rappelle à tour de pages à ses lecteurs, la trame à force de sophistication détailleuse et de delayage perd son intérêt au fil des chapitres, et se révèle n'être in fine qu'un scénario bien peu crédible d'un téléfilm d'été de 21h, rempli de de situations et de personnages stereotypés de ces productions policières au kilomètre.
L'on a l'impression que ce premier meurtre "horrible" n'est là que pour appâter le chaland vu le classissisme plat qui s'ensuit sur 400 pages.
Seul point remarquable, la diatribe finale contre le peu de reconnaissance de la patrie envers ses plus éminents cerveaux. Livre un poil lourdingue d'ailleurs sur les pleurnicheries d'une France ne volant pas au secours de la pauvre épouse mourante d'un cancer d'une des grosses têtes du roman, on vit une époque égoïste ma brave dame.
Si au moins le suspens était présent ; mais à force de détails certes scrupuleux mais trop nombreux, l'auteur nous livre rapidement, si l'on a une lecture attentive, une partie de la solution.
Bref un roman policier trop démonstratif d'un classisisme confondant monté sur une machination mal exploitée pour devenir crédible et dont l'intérêt se delite au fil des pages.
Ce roman largement surévalué, je le lis partir en restant sur le quai.
Je lirai comme prévu "Les poupées", paraît il bien, pour ne pas rester sur cette impression que l'auteur a du mal a faire simple et percutant.
"Oui, et ?" Repondis je en sentant le coup fourré.
"Tu pourras me dire s'il est pour moi après l'avoir lu ?
" Ben..."
D''ici un mois ?" m' ultima cette adepte du mièvre.
Bon ,après l'avoir lu, je l'ai vite rassurée ; le premier meutre publicitaire excepté, et encore bien peu développé et vite expédié, elle ne risque pas l'insomnie...
Construit telle une gigantesque partie de poker menteur à tous niveaux, sport dant raffole l'auteur vu qu'il le rappelle à tour de pages à ses lecteurs, la trame à force de sophistication détailleuse et de delayage perd son intérêt au fil des chapitres, et se révèle n'être in fine qu'un scénario bien peu crédible d'un téléfilm d'été de 21h, rempli de de situations et de personnages stereotypés de ces productions policières au kilomètre.
L'on a l'impression que ce premier meurtre "horrible" n'est là que pour appâter le chaland vu le classissisme plat qui s'ensuit sur 400 pages.
Seul point remarquable, la diatribe finale contre le peu de reconnaissance de la patrie envers ses plus éminents cerveaux. Livre un poil lourdingue d'ailleurs sur les pleurnicheries d'une France ne volant pas au secours de la pauvre épouse mourante d'un cancer d'une des grosses têtes du roman, on vit une époque égoïste ma brave dame.
Si au moins le suspens était présent ; mais à force de détails certes scrupuleux mais trop nombreux, l'auteur nous livre rapidement, si l'on a une lecture attentive, une partie de la solution.
Bref un roman policier trop démonstratif d'un classisisme confondant monté sur une machination mal exploitée pour devenir crédible et dont l'intérêt se delite au fil des pages.
Ce roman largement surévalué, je le lis partir en restant sur le quai.
Je lirai comme prévu "Les poupées", paraît il bien, pour ne pas rester sur cette impression que l'auteur a du mal a faire simple et percutant.
