Que notre joie demeure

S'il y a une chose qu'elle déteste encore plus que les parasites qui n'en ont que pour leur portefeuille et qui nous gâchent tous la vie (...), c'est les opprimés amoureux de leur oppression, ceux qui sont tellement attachés à leur oppression qu'ils finissent par craindre que la domination disparaisse et qu'ils n'aient plus rien à dire. (p.291, Le Nouvel Attila)

Bruegel représente selon Amalia le tissu de pulsions obscures et déroutantes qui travaillent chaque existence et constituent l'arrière-fond véritable de ce qu'on nomme "société", le monde est peuplé d'actes inintelligibles, une multitude d'existences inconnues vivent à leur propre rythme, fourmillent sans cohérence, le sens de nos vies, pense Amalia, ressemble à une course erratique vers une destination toujours changeante, nous vivons comme l'a montré Bruegel dans un théâtre aux gestes incompréhensibles, nos trajectoires rencontrent des bouleversements inimaginables, de violents surgissements dans nos vies régies par des rituels arbitraires. (p.330-331, Le Nouvel Attila)

Un militant ne lit rien qui puisse mettre au défi sa vision simpliste du monde, surtout pas de littérature, trop affamé qu'il est de comptes rendus schématiques de l'expérience humaine, de rapports sociaux manichéens, les films les plus populaires aujourd'hui ne mettent-ils pas en scène des luttes héroïques contre les "forces du Mal" ? (p.232, Le Nouvel Attila)

Le bois qui fournit les usines arrive par paquebots, on ravage la forêt amazonienne et d'autres poumons naturels de l'Afrique et de l'Asie pour produire ses meubles, abordables mais jolis, Marielle repense à cette élégante table basse qu'on croisait dans presque tous les salons dans les années 2000, combien de tables du genre Céline a-t-elle vendues dans le monde, Marielle aimerait connaître la liste des matériaux nécessaires à sa fabrication, les coûts humains qui se cachent derrière ce produit qui a meublé toutes les maisons d'Amérique et d'Europe et qu'on trouve encore dans certains marchés aux puces, Marielle en possédait une dans son premier appartement, elle voudrait être capable aujourd'hui de voir les taches de sang sur chacun des meubles, de connaître les sacrifices qu'il a fallu commettre tout au long de la chaîne de production, des forêts aux usines de Taïwan, pour concevoir cette marchandise abordable pour les ménages occidentaux, elle aimerait que tous les corps exploités apparaissent au pied des immeubles de Céline, que le monde entier puisse voir la somme des tortures nécessaires à la saine entreprise.

Elle possède un de ces visages atypiques, qui ne correspond pas aux critères stricts des magazines, mais qui s'affirme et se déploie avec l'âge, acquérant une forme de majesté, de prestance réservée à celles et ceux qui passent le cap de la soixantaine.

Aujourd'hui on ne va plus en voyage à Balbec, ces stations balnéaires ont été prises d'assaut par les classes moyennes qui ont fini par imposer leur mauvais goût sur tous les bords de mer, on se trouve plutôt des lacs privés, surpeuplés et ravagés par les constructions humaines, à quelques heures d'une grande ville, dans lesquels on peut à peine nager en paix sans se faire rentrer dedans par un yacht, les embarcations pullulent sur ces eaux souillées dans lesquelles engraissent des algues toxiques gavées d'essence et de chardonnay renversé par accident.

L'aveuglement idéologique fonctionne de cette manière, on se persuade par toutes sortes de rituels que notre point de vue est le bon, on s'enfouit dans son terrier, puis on se bricole une sorte d'écran qui déforme la réalité; et sans le savoir, on est en train de militer pour la régression de la société, l'abolition d'un projet qui vise à nous sortir de notre torpeur, on prétend lutter contre le pouvoir et on exige une intervention autoritaire du gouvernement, à qui on a délégué de toute manière notre capacité d'action. C'est toute l'idée de la démocratie représentative, ... ça induit une sorte de fascisme psychique, ...

Sous ses pieds s'écrase une ville sale et fondante, jaune de pisse et d'huile à moteur, une ville ténébreuse, misérable et sournoise, acide parfois, et ordinaire, une ville comme les autres; la sienne. Pas tout à fait la sienne.

Les horreurs que lancent sans gêne pour briller en société les personnages du Côté de Guermantes, qu’elle continue chaque soir avant de dormir, lui font penser aux vieux courriels qu’elle a relus.

(...) Elle pourrait leur fournir une liste de gens à assassiner.

Et elle viendrait d'ici, de Montréal, une des femmes les plus influentes du monde. À cela quelqu'un répond que si elle ne l'a pas fait elle-même, le monde, alors c'est qu'elle n'a rien fait.