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Critique de Charybde2
Des variations Goldberg tissées autour d'une hypothétique "deuxième vie" de Glenn Gould. Magnifique.
Publiée en 2013 aux éditions Inculte, la septième oeuvre de fiction de Laure Limongi nous propose un audacieux pari de fiction biographique "totale", en une musique subtile et attachante.
L'immense pianiste Glenn Gould n'est en réalité pas mort en 1982 : il s'est effacé, retiré, échappé, pour vivre une deuxième vie, incognito, loin de cette étouffante célébrité que, s'il en reconnut souvent les avantages, il confessa redouter et en souffrir tout aussi souvent durant sa vie "officielle". À moins que ce narrateur ne soit un imposteur ? Se pliant tous les matins à la routine d'un café au comptoir dans un bar anonyme, déchiffrant peut-être les regards des unes et des autres, les silences et les habitudes, est-il bien le musicien mondialement reconnu ? Ou n'est-il que le rêve d'annymat et de normalité de l'être par trop exceptionnel ?
Dans ce cas, il serait diablement habile, mêlant des dizaines de souvenirs "authentiques", magnifiquement rappelés, réagencés, expliqués et mis en perspective, fabriquant à partir du matériau de cette existence publique et de ses éxégèses une intense réflexion sur l'évolution de notre monde ces trente dernières années, telle qu'un génie musical de cette trempe et de cette spécificité la considérerait sans doute avec une certaine incrédulité.
Un parcours quasiment initiatique, en finesse et en beauté, dans une certaine conception de la musique - qui dévoile et explique, fugitivement, une certaine conception de notre monde incertain. Car, tissé sur le modèle des variations Goldberg, ce beau roman construit bien à chaque chapitre une étonnante et complexe fuite circulaire, toute d'ouvertures proposées et laissées à l'appréciation et au soin du lecteur.
Publiée en 2013 aux éditions Inculte, la septième oeuvre de fiction de Laure Limongi nous propose un audacieux pari de fiction biographique "totale", en une musique subtile et attachante.
L'immense pianiste Glenn Gould n'est en réalité pas mort en 1982 : il s'est effacé, retiré, échappé, pour vivre une deuxième vie, incognito, loin de cette étouffante célébrité que, s'il en reconnut souvent les avantages, il confessa redouter et en souffrir tout aussi souvent durant sa vie "officielle". À moins que ce narrateur ne soit un imposteur ? Se pliant tous les matins à la routine d'un café au comptoir dans un bar anonyme, déchiffrant peut-être les regards des unes et des autres, les silences et les habitudes, est-il bien le musicien mondialement reconnu ? Ou n'est-il que le rêve d'annymat et de normalité de l'être par trop exceptionnel ?
Dans ce cas, il serait diablement habile, mêlant des dizaines de souvenirs "authentiques", magnifiquement rappelés, réagencés, expliqués et mis en perspective, fabriquant à partir du matériau de cette existence publique et de ses éxégèses une intense réflexion sur l'évolution de notre monde ces trente dernières années, telle qu'un génie musical de cette trempe et de cette spécificité la considérerait sans doute avec une certaine incrédulité.
Un parcours quasiment initiatique, en finesse et en beauté, dans une certaine conception de la musique - qui dévoile et explique, fugitivement, une certaine conception de notre monde incertain. Car, tissé sur le modèle des variations Goldberg, ce beau roman construit bien à chaque chapitre une étonnante et complexe fuite circulaire, toute d'ouvertures proposées et laissées à l'appréciation et au soin du lecteur.
