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Critique de Cannetille
Contrairement à son frère d'une dizaine d'années son aîné, la narratrice n'a gardé aucun souvenir du Laos, qu'avec leurs parents ils ont fui lorsqu'elle était encore en bas âge, dans les années 1980. A désormais vingt-trois ans, elle est l'assistante d'un photographe à Paris, où elle mène une existence très libre et collectionne les aventures d'un soir. Son frère, lui, ne s'est jamais remis de son exil et sombre dans la déprime. Au décès de leur grand-mère restée au Laos, les deux jeunes gens et leur mère retournent pour quelques semaines dans leur pays d'origine.
Mise à part l'aïeule Wàipó dont l'ombre omniprésente cimente tout le récit, personne n'a de prénom dans cette histoire construite en ricochet entre le « je » de la narratrice, le « tu » du frère et le « il » du grand-père, comme si, pour ces trois là, départis de leur identité par l'exil et la séparation, un seul repère pouvait subsister : le souvenir aimant de celle qui fut le pilier de la famille.
Le leitmotiv du texte est le déracinement et la perte d'identité des exilés. Tandis que ses parents vivent retranchés dans une bulle protectrice reproduisant en France leur cadre laotien, pendant que son frère refuse obstinément sa vie de transplanté qui ne remplacera jamais celle qu'on lui a volé, la narratrice constate que sa double appartenance ne fait que la rendre étrangère partout. Les premiers s'isolent dans le contrôle obsessionnel d'un quotidien rigide et replié sur lui-même, le second cherche l'oubli dans une dérive dépressive ouverte à toutes les addictions, la dernière s'enivre d'une liberté sexuelle qui serait restée inconcevable au Laos, trouvant refuge dans le seul territoire qui lui appartienne en propre : son corps.
Parfois dérangeant par sa sensualité crue, d'une lecture fluide et agréable, ce roman du déracinement et de la quête d'identité impressionne par la profondeur des souffrances évoquées et par l'intelligence de l'écriture. L'on ne peut qu'être touché par ce texte, dont on imagine aisément quelques possibles proximités avec le parcours personnel de l'auteur.
Lien : https://leslecturesdecanneti..
Mise à part l'aïeule Wàipó dont l'ombre omniprésente cimente tout le récit, personne n'a de prénom dans cette histoire construite en ricochet entre le « je » de la narratrice, le « tu » du frère et le « il » du grand-père, comme si, pour ces trois là, départis de leur identité par l'exil et la séparation, un seul repère pouvait subsister : le souvenir aimant de celle qui fut le pilier de la famille.
Le leitmotiv du texte est le déracinement et la perte d'identité des exilés. Tandis que ses parents vivent retranchés dans une bulle protectrice reproduisant en France leur cadre laotien, pendant que son frère refuse obstinément sa vie de transplanté qui ne remplacera jamais celle qu'on lui a volé, la narratrice constate que sa double appartenance ne fait que la rendre étrangère partout. Les premiers s'isolent dans le contrôle obsessionnel d'un quotidien rigide et replié sur lui-même, le second cherche l'oubli dans une dérive dépressive ouverte à toutes les addictions, la dernière s'enivre d'une liberté sexuelle qui serait restée inconcevable au Laos, trouvant refuge dans le seul territoire qui lui appartienne en propre : son corps.
Parfois dérangeant par sa sensualité crue, d'une lecture fluide et agréable, ce roman du déracinement et de la quête d'identité impressionne par la profondeur des souffrances évoquées et par l'intelligence de l'écriture. L'on ne peut qu'être touché par ce texte, dont on imagine aisément quelques possibles proximités avec le parcours personnel de l'auteur.
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