Une guerre

Depuis plusieurs semaines, je vis avec une hypothèse obsédante. Une image me traverse l'esprit, mais je n'ose pas la regarder en face. Chaque fois qu'elle se présente, je l'écarte et je la range dans un coin de la tête. Elle est effrayante. Trop énorme. Ce sont trois dates, et trois événements qui résonnent entre eux. Parfois je me dis : "Vas-y. Creuse. Eprouve ton idée. Si elle ne tient pas, tu le sauras vite." Mais je ne bouge pas. Car je me dis aussitôt : "C'est impossible." Depuis, j'ai appris que rien n'est a priori impossible. Et que les hypothèses les plus extravagantes ou les plus monstrueuses méritent parfois d'être posées.

Un flic du renseignement qui apporte à un journaliste un dossier cousu de fil blanc ne le fait ni par probité intellectuelle, ni par sympathie. Encore moins parce qu'il a confiance. Il remplit tout simplement une mission. Au mieux, c'est-à-dire dans l'ordre des choses, il l'accomplit pour le pouvoir en place, qu'il a vocation de servir. Au pire, sa démarche participe à un règlement de compte entre flics. Dans tous les cas, il le fait parce qu'il est temps, pour ses amis ou ses supérieurs, de sortir une affaire. Les "affaires" sont comme les bombes : elles tuent, au propre ou au figuré, et elles envoient des messages.

Après m'avoir prise pour la candide que je n'ai jamais été, on s'interrogera sur la puissance qui me téléguide. On me gratifiera d'une habileté diabolique, et j'alimenterai les fantasmes les plus fous. Pour qui travaille-t-elle ? Pour un service de renseignement français ? Pour les Américains ? Pour l'Est ? Pour les Arabes ? Pour les Israéliens ? On étudiera mon parcours. Sa banalité me rendra encore plus suspecte. Pas la moindre carte dans un parti politique ou un syndicat, pas de voyages à répétition, aucune activité associative : quelle maîtrise dans l'art du camouflage ! Je devrai composer avec l'image que l'on me renverra de moi-même. Tenter de désamorcer les soupçons, tout en protégeant mon secret.