Dehors les chiens

Mention dans le polar, c'est pouce en l'air systématique.
Mention dans le western, c'est pas ce que je préfère.

En même temps, je ne peux m'en prendre qu'à moi-même.
Il y était dit en quatrième de couv' que Dehors les chiens réinventait le western.
Je dois être old school.

Crimson Dyke est dans la place.
Grande, la place.
L'Ouest Américain comme terrain de chasse.
Agent des services secrets, ça vous pose un cv.
Ça aurait tendance à réfréner les ardeurs de votre interlocuteur récalcitrant, itou.
Le bonhomme est sur la brèche.
Un, puis deux, puis... cadavres mutilés assortis d'autorités locales peu enclines à lui prêter main forte, il n'en faudra pas plus à Dyke pour endosser le costume du clébard dans un jeu de quilles.

J'ai pas accroché plus que ça.
La trame se veut plutôt agréable sans décrocher le prix de l'originalité outrancière.
Le phrasé, aussi cinglant qu'un coup de revolver et avaricieux qu'un Irlandais pure souche, m'aura rapidement lassé.
Je me doute qu'à l'époque, on flinguait d'abord pour taper la discute ensuite, mais quand même.

Bref, le moment fut honnête.
De là à dire que j'y reviendrai, c'est une autre histoire.