Poèmes

C'est un homme couché pendant cinq ans pour peindre un ciel,
le ciel de l'histoire de notre mémoire.
C'est un homme caché derrière un visage qui inspire l'effroi
qui sait qu'avec toi dans mon coeur, je vaux plus que moi-même
Un homme fasciné par la chute,
celle de Phaëdon - dessinée aussi vite que la chute du char.
C'est un homme qui a grandement osé
et qui a grandement réussi,
tiraillé entre un art - fenêtre béante
sur tous nos rêves
et une conscience de son âme à la recherche de l'amour divin.
Un homme qui partant de rien a fait le temps
et n'avait plus qu'une seule joie, la mélancolie,
jusqu'à demander la mort,
une mort debout
comme le Christ de la Piéta Rondanini.
Hasard,
si dans le même temps des siècles et de leur âge
très avancé,
messieurs Tiziano Vecellio et Michel Angelo Buanorotti
sont mort
en travaillant sur une piéta
les deux à peine inachevées.


Nous lirons Michel-Ange devant ses dessins, ses sculptures ou ses peintures,
nous regarderons en lisant ses sonnets,
avec les quatuors de Beethoven

Ce sera à Rome, à Milan ou ailleurs.

Nous boirons après le plus possible
Pour assimiler tant de force
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