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Critique de JIEMDE
J'avais pas lu le Cherokee. On m'avait dit que j'avais tort. Peut-être. Pas grave.
Se rattraper avec Cimetière d'étoiles. Merci Babelio. Et Joelle. Bon créneau, j'ai du temps. Pas de ski cette année. T'as voulu voir Megève et t'as lu Morgiève. On me dit que c'est pas drôle. Peut-être. Pas grave.
Cimetière d'étoiles, c'est du Canada Dry. Ça se passe en Amérique. Ça a le goût du bon polar noir US. Sauf que c'est français, Monsieur. Et que j'aime pas le Canada Dry. On me dit qu'on s'en fout. Peut-être. Pas grave.
Imagine le Texas, la frontière, El Paso, Ciudad Jerez. T'y es ? Bah j'te présente Fletcher, flic. Non, zombie plutôt, ombre vivante du frère décédé. Shooté au LSD, aux cristaux et aux cachetons. Et à la Bible. Fasciné par la peinture et le Christ aux outrages de Philippe de Champaigne. Ecce Homo, voilà Fletcher. On me dit que ça fait pas un livre. Peut-être. Pas grave.
Forcément tu veux l'histoire. Des patrouilles avec Drake dans le Cercueil. Un corps dans le désert. Un Marine. Une enquête. Vengeance. Tout est noir, tout est sombre. Sauf Holly-Howell. Cartels, FBI, petites frappes. Sortir les sacs plastiques fait délier les langues. On me dit que c'est pas clair. Peut-être. Pas grave.
C'est vrai qu'il est fort le Morgiève. Que son histoire embarque. Qu'il a tout compris à l'entame et à la chute. Que le flingue à phrases qui tuent défouraille à tout va. Équilibriste surdoué du style. Te fait tourner la tête. T'embarque dans une lecture en mode essorage. Brillant mais long pendant 450 pages. Pas assez préparé. On me dit que c'est dommage. Peut-être. Pas grave…
Se rattraper avec Cimetière d'étoiles. Merci Babelio. Et Joelle. Bon créneau, j'ai du temps. Pas de ski cette année. T'as voulu voir Megève et t'as lu Morgiève. On me dit que c'est pas drôle. Peut-être. Pas grave.
Cimetière d'étoiles, c'est du Canada Dry. Ça se passe en Amérique. Ça a le goût du bon polar noir US. Sauf que c'est français, Monsieur. Et que j'aime pas le Canada Dry. On me dit qu'on s'en fout. Peut-être. Pas grave.
Imagine le Texas, la frontière, El Paso, Ciudad Jerez. T'y es ? Bah j'te présente Fletcher, flic. Non, zombie plutôt, ombre vivante du frère décédé. Shooté au LSD, aux cristaux et aux cachetons. Et à la Bible. Fasciné par la peinture et le Christ aux outrages de Philippe de Champaigne. Ecce Homo, voilà Fletcher. On me dit que ça fait pas un livre. Peut-être. Pas grave.
Forcément tu veux l'histoire. Des patrouilles avec Drake dans le Cercueil. Un corps dans le désert. Un Marine. Une enquête. Vengeance. Tout est noir, tout est sombre. Sauf Holly-Howell. Cartels, FBI, petites frappes. Sortir les sacs plastiques fait délier les langues. On me dit que c'est pas clair. Peut-être. Pas grave.
C'est vrai qu'il est fort le Morgiève. Que son histoire embarque. Qu'il a tout compris à l'entame et à la chute. Que le flingue à phrases qui tuent défouraille à tout va. Équilibriste surdoué du style. Te fait tourner la tête. T'embarque dans une lecture en mode essorage. Brillant mais long pendant 450 pages. Pas assez préparé. On me dit que c'est dommage. Peut-être. Pas grave…
