Une enquête de Mario Conde : Mort d'un chinois à la Havane

Être un aussi piètre expert en questions chinoises ne gênait guère le Condé qui, en tant que flic, éprouvait le besoin de se raccrocher à des lieux communs pour ne pas se sentir totalement désarmé...

Il se leva, fit levier avec un couteau bréchet, parvint à sortir le bouchon et renifla : bien sûr que oui, c'était du rhum. En fin de compte, il existe certaines choses à propos desquels un homme ne se trompe jamais.

De retour dans la chambre, une fois sur le lit, il se dit qu’il aimerait dormir et faire le rêve de Chuang Chou, ce Chinois qui dormait en rêvant qu’il était un papillon qui en volant s’emplissait de plaisir. Dans le rêve, l’homme ignorait qu’il était Chuang Chou, mais au réveil il redevenait le vrai Chuang Chou et il ne savait pas s’il était un papillon qui avait rêvé d’être un homme ou s’il s’agissait d’un papillon masochiste qui avait rêvé d’être flic.

Il était rare que l'élucidation d'une affaire le réjouisse. Au contraire, même : un sentiment d'estocade terminée et un vide qu'il savait éphémère. Une autre histoire sordide l'attendait toujours au coin de la rue

La solitude de Pedro Cuang, mort à côté de son chien, lui semblait une étrange métaphore de son propre abandon : tout ce qu'il voyait dans la chambre trahissait la négligence qu'entraîne la solitude.

- Tu veux que je te dise une chose, Manolo ? On commence à peine et j'en ai déjà jusque là des Chinois et de San Fan Con...
- Tu en as peut-être jusque là, mais on est bien obligé de chinoiser... Imagine, si le signe en question n'est pas celui de San Fan Con, on est encore plus paumés.

Le Conde et Manolo s’approchèrent de la table, où le vieux avait mis le couvert. Même si au début, ils avaient demandé en quoi consistait le plat auquel il les invitait, il leur avait demandé patience et à présent, une belle soupière décorées de serpents bleu entre les mains, il leur souhaitait bon appétit.

Depuis qu'il avait été en âge de raisonner et d'apprendre deux ou trois choses à propos de la vie, un Chinois, pour Mario Conde, avait toujours été ce qu'un Chinois devait être : un type aux yeux bridés, à la peau lisse d'un jaune hépatique trompeur, arrivé un jour d'un endroit très lointain, où les longs fleuves et les montagnes inexpugnables qui montent jusqu'au ciel servent de décor aux légendes de dragons et de mandarins savants.
(début du livre)