Manhattan et moi

La sonnerie d'un téléphone me déchire les tympans. Oh, Mon Dieu... ma pauvre tête... J'ai si mal que je n'arrive pas à ouvrir les yeux. A tâtons, je cherche la saleté d'appareil et je décroche. Ma langue... de quoi est-elle faite ? De carton mouillé ? Impossible de prononcer autre chose que «a...ô » !

—   Bonjour, mademoiselle Vitali !

Hein ? Qui crie donc comme ça ? Qui ose me réveiller en fanfare ? Je me redresse sur le lit et ouvre les yeux. Par exemple ! Je suis en soutien-gorge et petite culotte ! Pourquoi n'ai-je pas mis mon pyjama et... Ça alors... ces draps... ce ne sont pas les miens...

—  Bien joué. Tu avais encore un peu de lucidité. Donc une fois que tu as été rassurée, tu as entrepris de le déshabiller.

—  Pas exactement. Je suis allée aux toilettes. A cause du saké... Bref, j'ai fait ce que j'avais à faire.

—  Certaines contingences sont incontournables...

—  N'est-ce pas ? Après, je reviens dans le salon. Les lumières sont tamisées, le machin-chose qui charge trente CD en même temps est en marche, j'entends une chanson du genre : « Faites l'amour à la femme de vos rêves », et je le vois, lui, sur le canapé, en caleçon Calvin Klein, tu sais, celui avec une longue ouverture devant... Une ouverture qui béait, par laquelle Guignol se frayait un chemin...
—  Oh ! là, là... Juste la tête, ou tout entier ?

—  Euh... Disons que ce que j'en apercevais avait atteint une croissance suffisante pour être d'ores et déjà emballé. Mais... ce n'était pas ce que je regardais.

—  Hein ? Et pourquoi donc ?

—  Des poils. Il a des poils partout. Même sur les épaules.

—   Grands dieux ! C'est incroyable !
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