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Critique de Pois0n
Il est des romans policiers haletants où, d'indices en courses-poursuites, les enquêteurs mettent la main sur le coupable après de nombreux rebondissements. Et puis il y a les autres, au rythme lent et posé, où l'ambiance compte au moins autant que les investigations. Dès les premières lignes de « La promesse de Noël » on sait que l'on aura plutôt affaire à l'un de ceux-là.
Si vous recherchez un polar de Noël, ne vous laissez pas avoir par le titre et passez votre chemin, car ici, d'ambiance de Noël il n'y a point. Nous sommes bien en Décembre mais au dix-neuvième siècle, sur une île du Pays de Galles, où les grives s'ébattent dans les champs à deux pas des falaises frappées par la mer. Il fait un froid de canard mais n'espérez pas voir la neige, ce sont des averses de pluie glacée giflant les carreaux des maisons qui vous attendent. Voilà pour le décor. Un lieu aussi éloigné du bourdonnement londonien qu'on puisse l'imaginer, et la raison qui a poussé Runcorn, policier de son état, à venir s'y réfugier dans une sorte de retraite introspective.
Et ce n'est pas l'enquête qui l'en détournera, bien au contraire.
Car à une époque où la police scientifique n'existe pas, ce n'est pas sur des preuves, mais sur des déductions que Runcorn peut s'appuyer pour identifier le meurtrier. le roman est donc une succession d'interrogatoires, au fil desquels se dessine peu à peu le portrait de la victime, une jeune fille de bonne famille un peu trop en avance sur son temps, mais dont les idéaux ne sont pas sans faire écho avec la quête d'identité de Runcorn, dans un monde où les convenances et le paraître importent plus que les envies.
L'histoire est un peu longue à démarrer, mais une fois que l'on est pris dedans, on peine à reposer le livre, plongeant aux côtés de Runcorn dans le passé d'Olivia. du moins, jusqu'aux quarante dernières pages. Et là, patatras. Entre les hypothèses de Runcorn – cohérentes certes, mais partant dans tous les sens – et l'élément-clé permettant de faire aboutir l'enquête qui sort de nulle part, on a soudain du mal à suivre. Tout s'embrouille, se complique de façon parfois inutile à l'intrigue... et que dire de la conclusion, extrêmement rapide ? L'enthousiasme retombe aussi vite qu'il était apparu une fois l'enquête lancée.
C'est dommage, car l'entrelacs de l'enquête et la quête personnelle est vraiment réussi, le rythme nonchalant de la narration s'y prêtant particulièrement bien. Mais le côté polar pur demeure franchement léger, l'intérêt du livre se situant davantage dans son ambiance que dans son intrigue policière. le bilan est donc, au final, plutôt mitigé. Pas mauvais en soi, mais pas indispensable non plus.
Si vous recherchez un polar de Noël, ne vous laissez pas avoir par le titre et passez votre chemin, car ici, d'ambiance de Noël il n'y a point. Nous sommes bien en Décembre mais au dix-neuvième siècle, sur une île du Pays de Galles, où les grives s'ébattent dans les champs à deux pas des falaises frappées par la mer. Il fait un froid de canard mais n'espérez pas voir la neige, ce sont des averses de pluie glacée giflant les carreaux des maisons qui vous attendent. Voilà pour le décor. Un lieu aussi éloigné du bourdonnement londonien qu'on puisse l'imaginer, et la raison qui a poussé Runcorn, policier de son état, à venir s'y réfugier dans une sorte de retraite introspective.
Et ce n'est pas l'enquête qui l'en détournera, bien au contraire.
Car à une époque où la police scientifique n'existe pas, ce n'est pas sur des preuves, mais sur des déductions que Runcorn peut s'appuyer pour identifier le meurtrier. le roman est donc une succession d'interrogatoires, au fil desquels se dessine peu à peu le portrait de la victime, une jeune fille de bonne famille un peu trop en avance sur son temps, mais dont les idéaux ne sont pas sans faire écho avec la quête d'identité de Runcorn, dans un monde où les convenances et le paraître importent plus que les envies.
L'histoire est un peu longue à démarrer, mais une fois que l'on est pris dedans, on peine à reposer le livre, plongeant aux côtés de Runcorn dans le passé d'Olivia. du moins, jusqu'aux quarante dernières pages. Et là, patatras. Entre les hypothèses de Runcorn – cohérentes certes, mais partant dans tous les sens – et l'élément-clé permettant de faire aboutir l'enquête qui sort de nulle part, on a soudain du mal à suivre. Tout s'embrouille, se complique de façon parfois inutile à l'intrigue... et que dire de la conclusion, extrêmement rapide ? L'enthousiasme retombe aussi vite qu'il était apparu une fois l'enquête lancée.
C'est dommage, car l'entrelacs de l'enquête et la quête personnelle est vraiment réussi, le rythme nonchalant de la narration s'y prêtant particulièrement bien. Mais le côté polar pur demeure franchement léger, l'intérêt du livre se situant davantage dans son ambiance que dans son intrigue policière. le bilan est donc, au final, plutôt mitigé. Pas mauvais en soi, mais pas indispensable non plus.
