Nocturne le vendredi

Vous me connaissez, ou plus précisément, vous avez la nette impression de me connaître ; ça revient probablement à la même chose, en tout cas de votre point de vue.
Depuis cinq ans, j’interprète le Dr Crandall Taylor, le fils dissolu, lubrique et bon à rien du sénateur Harwood Taylor dans le soap-opéra américain, Ventura County.

Et je suis la star du truc. Je ne peux pas traverser la rue à Paris sans que quelqu’un se retourne et me crie :
« Hey ! Crandall ! », ni dîner dans un chouette restaurant sans qu’un fan aussi bienveillant que pot de colle ne vienne interrompre ma conversation.

Chez moi, personne ne regarde plus ce feuilleton qui passe cinq jours par semaine à 11 heures du matin, sauf les plus chaudasses des ménagères solitaires et les plus fainéants des étudiants. En Europe, en revanche, ils ont eu la brillante idée de programmer l’émission dans la soirée, juste en début de prime time, et à la surprise générale, nous avons réalisé une très forte audience.

Mais le torturer à mort me semble déloyal. Après tout, cette tentative de meurtre, si elle avait réussi, aurait été rapide et parfaitement indolore.

Le tuer ? Sûrement pas ici, dans son propre appartement. Je me dis que, étant donné son domaine d’activité, il ne doit pas manquer d’ennemis prêts à payer pour le voir mort, et même à payer pour se le faire livrer vivant histoire de le tuer eux-mêmes de la plus exquise et douloureuse façon.

Je commence à l’attacher en considérant mes options.
Qu’arriverait-il, par exemple, si j’appelais les flics ?
Le scandale nous fournirait une publicité de première classe, ce qui ne me rendrait pas moins bankable. Mais, avec Claude en prison, notre projet risquerait de tomber en panne, peut-être même pour de bon.

Un moment plus tard, mon supposé tueur apparaît dans la lumière qu’il vient d’allumer :
Claude Guiteau est venu faire lui-même son sale boulot, de ses propres mains.

Je rampe vers la silhouette quand un flash de lumière jaillit accompagné d’un coup de feu partiellement amorti par un silencieux.

Trop tard de toute façon. Quelqu’un se tient dans l’embrasure de la porte de la chambre, et j’ignore s’il m’a vu ou non. Je suis à côté de l’extrémité d’une table et, le plus doucement possible, je passe ma main dessus à la recherche d’un objet pouvant servir d’arme. Ma main attrape quelque chose d’oblong, un truc en pierre qui
pèse facilement ses deux kilos.

Vendredi 13 mai
Il doit être 2 ou 3 heures du mat quand je me réveille, les draps encore imprégnés de l’odeur d’Esmée, avec le sentiment caractéristique d’une présence dans l’appartement. Elle est partie depuis des heures et, bien que
les lumières soient éteintes et que l’on n’entende que le ronronnement de la clim, mon instinct me dit que je ne me trompe pas. Je me glisse hors du lit aussi doucement que possible et je m’accroupis en cherchant à me souvenir de ce que j’ai bien pu faire de ma matraque télescopique. Ça y est, je me souviens l’avoir laissée dans la poche de ma veste, mais où est la veste ?