Le cimetière des poupées

Une mère infanticide – mérite-t-elle encore le nom de mère – raconte son histoire, moins pour se justifier que pour s'expliquer. Cherche-t-elle à être comprise ? Cherche-t-elle a être absout ? Nous ne pourrions le dire. le fait est qu'elle veut écrire, coucher sur le papier son histoire douloureuse. Désormais en prison, elle a le temps devant elle. Il lui faut désormais faire le tri dans sa vie, dans ses pensées, pour construire un récit. Qu'est ce qui l'a amené à en arriver là ? Comment peut-on tuer son enfant ? Des circonstances particulières peuvent-elles expliquer cet acte ?
En moins de deux cent pages, on entrevoit la vie d'un couple, d'une famille composée d'une mère, d'un père et de deux jeunes garçons. D'une banalité on arrive à une situation critique pour ensuite définitivement tomber en enfer. Cette femme dont on ne sait rien à part ce qu'elle nous livre nous apparait bien fragile.
Nous ne sommes pas là pour la juger, mais nous pouvons au moins l'écouter. La comprendre, cela reste à voir.
Encore une fois, Mazarine Pingeot écrit sur de la souffrance, du non-dit et des faux-semblants. Il y a le côté pile – la vie de famille classique – et le côté face – la violence ordinaire qui se transforme en harcèlement psychologique insidieux. D'une histoire sombre, l'autrice tire un récit lumineux.