Une mort qui en vaut la peine

Elle lui bouffa le gland, lui titilla les testicules et lui astiqua la hampe jusqu’à lui mettre la chair à vif, mais il demeura malheureusement aussi flasque qu’une chaussette dans un panier à linge.

Enfin, une fois qu’elle eut épuisé tous les trucs possibles et imaginables – et Bovard avait l’impression que cette femme connaissait la totalité des cochonneries existantes –, elle se mit debout et le considéra d’un regard entendu.

— Je peux faire monter un gars, chef, si c’est ça le problème, dit-elle. Enfin, du moment que je touche mes cinquante.

— C’est la faute de sa mère, elle et sa putain de religion. Elle a fait tout ce qui était en son pouvoir pour bousiller ce garçon. Si j’avais un braquemart comme le sien, bon Dieu, les femmes ramperaient à mes pieds pour en redemander !

– Je suppose qu’il vous a pas parlé de sa queue, hein ?
– Quoi ? fit Ellsworth, quelque peu décontenancé.
– Ça m’aurait étonné, ricana le fabricant de balais. Si vous voulez mon avis, c’est de ça qu’il devrait être le plus fier. N’importe qui est capable de compter des étrons, nom de Dieu, mais il y a peu d’hommes qui soient montés comme ce vieux Jasper. Il pourrait en remontrer à un éléphant.
– Ma foi, on n’a bavardé qu’une minute ou deux.

Il était convaincu que les parents qui ne flanquaient pas au moins une fois par semaine une rouste mémorable à leur progéniture rendaient un bien mauvais service au monde et il était aujourd’hui reconnaissant à son père d’avoir suivi ce précepte. Certes, cela avait peut-être été douloureux sur le coup mais, sans le ceinturon paternel, Zimmerman se dit qu’il aurait pu finir comme cet insupportable pleurnicheur de Crank ou – Dieu l’en préserve ! – comme ce débile de Ballard, avec sa grande gueule.

— Monsieur, intervint Crank, s’il suffisait d’être stupide pour ne pas être pris dans l’armée, il ne resterait plus assez d’hommes à Camp Pritchard pour faire la vaisselle à la cantine.

"Je peux te poser une question ? demanda-t-il.
- Ouais, quoi ?
- Si une de ces putes dont tu parles vaut deux ou trois dollars, combien coûte un bon jambon, à ton avis ?
- Oh, à peu près pareil, je pense. Y doit pas y avoir une grosse différence entre une pute et un jambon.
- Bon, dans ce cas, on pourrait en acheter combien avec l'argent qu'on a ?
- Oh, je sais pas. Une centaine, peut-être.
- Mazette ! s'exclama Cob. Ça fait beaucoup.
- Ouais, y faudrait un jour ou deux pour toutes les baiser.
- Non, je veux dire : ça fait beaucoup de jambons, hein ?
- Putain oui, t'as raison ! convint Chimney en éclatant de rire. Merde, si tu devais bouffer tous ces jambons, tu te transformerais sans doute toi-même en cochon.
- Oh, ça m'irait bien, dit Cob. Ils ne font rien d'autre que rester vautrés toute la journée dans la boue avec quelqu'un qui leur apporte du fourrage et de la pâtée. Bigre, qu'est-ce qu'on pourrait bien vouloir de plus, dans la vie ?"

Non, il avait pensé à ses retrouvailles avec Junior, au plaisir de lui parler pendant qu’il travaillait. Bagshaw, le gardien de la décharge, était peut-être cinglé, avec sa copine la poupée et ses légumes pourris, mais il avait raison. Jasper se délectait à l’avance de ce moment, celui de revoir son ami. Son ami. Il le dit à voix haute. « Il est mon ami ». A l’exception d’Itchy, il n’avait jamais connu quelqu’un qu’il aurait pu décrire ainsi, sauf si vous incluiez son oncle le fabricant de balais, et il n’était pas sûr du tout qu’un parent compte. D’accord, on peut s’offrir des waters vachement chouettes avec cinq mille cinq cents dollars – Christ tout puissant, il pourrait en installer dans chacune des pièces de la maison qu’il lui resterait encore de l’argent -, mais combien valait un ami ? Impossible de mettre un prix sur l’amitié, même avec la meilleure volonté du monde.

La veille au soir, comme chaque fois ou presque que Pearl s’endormait comme une masse sur sa couverture avant qu’il fasse trop sombre pour y voir, Cane avait lu à ses frères un extrait de « La Vie et les aventures de Bloody Bill Bucket », un roman de gare en lambeaux, aux pages gondolées, qui chantait les exploits criminels d’un ancien soldat confédéré semant la terreur dans tout l’Ouest après s’être converti au braquage de banque. A la suite de quoi les songes de Chimney avaient été peuplés de fusillades dans des plaines désertiques brûlées par le soleil et de foufounes au goût de miel. Il jeta un coup d’œil sur ses frères, qui étaient en train de bâiller en se grattant comme des chiens et mastiquaient ce qui pourrait s’apparenter des morceaux d’agile tandis qu’ils écoutaient l’autre vieux cinglé dégoiser sur ses potes noirs du monde des esprits.

Il caressait le rêve de devenir un dramaturge célèbre, acclamé par l'univers du théâtre, de parcourir le monde entouré d'une cour sans cesse renouvelée d'amantes sublimes, de parasites et de lèche-bottes.

"Bien, conclut-il après le décompte des voix. Je crois que j'ai l'homme qu'il nous faut.
- Et de qui s'agit-il donc ? S'enquit d'un ton méfiant Bus Davenport, le directeur de l'école.
Après toutes ces années passées au contact des enfants, il avait du mal à accorder sa confiance à quiconque avait pu en être un par le passé.