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Critique de le_Bison
40 ans. Joyeux anniversaire, Paul ! Je te promets, tu vas t'en souvenir de cette soirée-surprise. Inoubliable. Heureusement, tu n'auras 40 ans qu'une fois dans ta misérable vie. Oui, heureusement pour toi ! Marguerite, ta petite femme, ta douce, ta belle, elle pense à toi. Tellement même qu'elle décide de te faire passer une sacrée soirée, inattendue.
De toute façon, tu n'avais rien prévu, Paul. le match de rugby, c'était hier. Rien à la télé. Pourtant, tu restes avachi sur ton canapé. Faut dire qu'il y a un documentaire animalier passionnant : un crocodile s'apprête à bouffer une gazelle… Tu ne comprends pas pourquoi Marguerite a mis cette robe en cuir, ras la moule, d'un vert à te donner mal à la tête. Et elle reste planter là devant la télé. Putain, elle est chiante, au moment où le croco sort sa gueule de l'eau…
Quitte à être face à face, Paul aimerait une petite pipe. A la rigueur. Marguerite, un petit effort, à la rigueur. Mais ne rêvons pas trop...
Elle ne va pas me lâcher, ce soir ! Tant pis pour elle, je sors avec. Stan Smith au pied, survêtement Tacchini. le parking.
Pendant ce temps-là…
A l'autre bout de Paris, une terrasse d'hôtel grand luxe. Vue dégagée sur la Défense. La lune brille et les invités arrivent. Pour la plupart de purs inconnus. Pour la plupart, ils connaissent soit Paul, soit Marguerite, rarement les deux, encore moins entre eux. Cela devait être une fête, mais les maitres de cérémonie ne sont toujours pas là. Même pas à boire. Qui m'offre un verre, la boisson n'a pas été prise en compte dans le tarif de la soirée ? Scènes d'ironie, scènes d'hypocrisie. le coeur léger, la verve facile, les critiques aisées. On n'avait pas dit : pas le physique ? Bon, ok, alors juste un petit peu, faut bien s'amuser. Merde ! A quelle heure qu'ils arrivent ces deux-là. Paul et Marguerite. Quel fiasco. Un anniversaire, leur fête, et ils ne sont même pas là… Au moins, ils auraient pu penser aux alcools. Putain, 10 € le mojito !
Nouvelle scène, Paul et Marguerite dans le parking. Paul a cédé. Pour avoir la paix. Mais… Merde, ils remontent. Caméra de surveillance N°2 : on dirait qu'ils s'engueulent encore. C'est le vigil qui doit bien se marrer ce soir. Ce type en survêtement et cette nana, plus toute jeune, habillée comme une pouf' – pas assez jeune pour passer pour une pute, pas assez vieille pour passer pour une vielle pute. Quelle tenue, quand même ! Et ce vert, même à travers la caméra de surveillance, ça lui donne mal au crane. Paul rallume la télévision, change de chaîne. PUTAIN, le match de rugby, et personne qui ne l'a prévenu… J'oublie la petite pipe...
Tu as quarante ans et tu vis en couple ? Alors ne lis pas ce roman. Vaut mieux pas. Tu vas te faire du mal pour rien. Après ça, dis adieu à ton joli petit couple. Ce ne sera plus compatible. Ce ne sera peut-être pas vraiment ta faute. A la rigueur, tu pourras incomber la faute à la voisine, cette blonde pulpeuse qui te tourne de l'oeil chaque fois que tu la croises sur le palier. A la rigueur. Ou alors à cause de Maria Pourchet et à sa plume. Tout en ironie et en cynisme. Une lecture agréable, drôle, qui te fera sourire, à moins que le processus « Paul et Marguerite » soit déjà enclenché. Cela pourra te paraître prévisible, parfois. Mais tu ne t'ennuieras pas, surtout si tu n'es pas invité à cette terrasse surplombant la scène drolatique de cette vie en couple façon bobo parisien. Tu souriras, sans glousser comme une pintade blonde, sans pouffer comme une pouffiasse rousse. A la rigueur, parce qu'il te manquera peut-être un peu plus de cynisme, un peu plus d'ironie. Tu aurais voulu qu'elle exagère plus dans la démesure, dans nos propres travers.
Lien : http://leranchsansnom.free.f..
De toute façon, tu n'avais rien prévu, Paul. le match de rugby, c'était hier. Rien à la télé. Pourtant, tu restes avachi sur ton canapé. Faut dire qu'il y a un documentaire animalier passionnant : un crocodile s'apprête à bouffer une gazelle… Tu ne comprends pas pourquoi Marguerite a mis cette robe en cuir, ras la moule, d'un vert à te donner mal à la tête. Et elle reste planter là devant la télé. Putain, elle est chiante, au moment où le croco sort sa gueule de l'eau…
Quitte à être face à face, Paul aimerait une petite pipe. A la rigueur. Marguerite, un petit effort, à la rigueur. Mais ne rêvons pas trop...
Elle ne va pas me lâcher, ce soir ! Tant pis pour elle, je sors avec. Stan Smith au pied, survêtement Tacchini. le parking.
Pendant ce temps-là…
A l'autre bout de Paris, une terrasse d'hôtel grand luxe. Vue dégagée sur la Défense. La lune brille et les invités arrivent. Pour la plupart de purs inconnus. Pour la plupart, ils connaissent soit Paul, soit Marguerite, rarement les deux, encore moins entre eux. Cela devait être une fête, mais les maitres de cérémonie ne sont toujours pas là. Même pas à boire. Qui m'offre un verre, la boisson n'a pas été prise en compte dans le tarif de la soirée ? Scènes d'ironie, scènes d'hypocrisie. le coeur léger, la verve facile, les critiques aisées. On n'avait pas dit : pas le physique ? Bon, ok, alors juste un petit peu, faut bien s'amuser. Merde ! A quelle heure qu'ils arrivent ces deux-là. Paul et Marguerite. Quel fiasco. Un anniversaire, leur fête, et ils ne sont même pas là… Au moins, ils auraient pu penser aux alcools. Putain, 10 € le mojito !
Nouvelle scène, Paul et Marguerite dans le parking. Paul a cédé. Pour avoir la paix. Mais… Merde, ils remontent. Caméra de surveillance N°2 : on dirait qu'ils s'engueulent encore. C'est le vigil qui doit bien se marrer ce soir. Ce type en survêtement et cette nana, plus toute jeune, habillée comme une pouf' – pas assez jeune pour passer pour une pute, pas assez vieille pour passer pour une vielle pute. Quelle tenue, quand même ! Et ce vert, même à travers la caméra de surveillance, ça lui donne mal au crane. Paul rallume la télévision, change de chaîne. PUTAIN, le match de rugby, et personne qui ne l'a prévenu… J'oublie la petite pipe...
Tu as quarante ans et tu vis en couple ? Alors ne lis pas ce roman. Vaut mieux pas. Tu vas te faire du mal pour rien. Après ça, dis adieu à ton joli petit couple. Ce ne sera plus compatible. Ce ne sera peut-être pas vraiment ta faute. A la rigueur, tu pourras incomber la faute à la voisine, cette blonde pulpeuse qui te tourne de l'oeil chaque fois que tu la croises sur le palier. A la rigueur. Ou alors à cause de Maria Pourchet et à sa plume. Tout en ironie et en cynisme. Une lecture agréable, drôle, qui te fera sourire, à moins que le processus « Paul et Marguerite » soit déjà enclenché. Cela pourra te paraître prévisible, parfois. Mais tu ne t'ennuieras pas, surtout si tu n'es pas invité à cette terrasse surplombant la scène drolatique de cette vie en couple façon bobo parisien. Tu souriras, sans glousser comme une pintade blonde, sans pouffer comme une pouffiasse rousse. A la rigueur, parce qu'il te manquera peut-être un peu plus de cynisme, un peu plus d'ironie. Tu aurais voulu qu'elle exagère plus dans la démesure, dans nos propres travers.
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