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Critique de marchenry
C'est le sixième et dernier volume de la Vie poétique de Jean Rouaud, entamée chez Gallimard et achevée chez Grasset. le précédent, Kiosque, était très réussi. Comédie d'automne l'est tout autant.
Dans Kiosque, Rouaud racontait sa vie de... kiosquier rue de Flandre (7 ans tout de même), dans une France, un Paris et un dix-neuvième arrondissement d'un autre âge. Nous étions dans les années 80 (du siècle dernier) : tout cela parait très loin.
Comme son titre l'indique (c'est le cas de tous les titres De Rouaud) (très explicites), Comédie d'automne raconte les quelques mois de tension qui ont précédé et suivi la publication de son premier roman, les Champs d'honneur, et l'obtention consécutive du Prix le plus convoité de la littérature française (qui en compte un sacré paquet), obtention qui n'allait pas de soi entre nous soit dit (on imagine : un inconnu de 38 ans, kiosquier de surcroît, publié chez Minuit par dessus le marché).
- C'était il y a plus de trente ans.
Comme toujours avec Rouaud (c'est son vingt-deuxième livre), le récit est magnifiquement écrit. le lire procure un réel plaisir, celui de voir la pensée de l'auteur, qui explore toujours l'intime, son moi, les siens et leur monde englouti avec la minutie d'un entomologiste délicat, se déployer dans des phrases longues, souples, élégantes et précises ; elles se referment avec un petit Clac d'aise, comme une pièce d'ébénisterie.
Lire Rouaud, c'est revenir au vingtième siècle - et s'y lover. Tout s'y ordonne et se complète. Albert Camus, qui écrivit le Premier homme, disait que la pensée d'un homme est avant tout sa nostalgie. Jean Rouaud est un bel écrivain de l'intime et de la nostalgie.
Dans Kiosque, Rouaud racontait sa vie de... kiosquier rue de Flandre (7 ans tout de même), dans une France, un Paris et un dix-neuvième arrondissement d'un autre âge. Nous étions dans les années 80 (du siècle dernier) : tout cela parait très loin.
Comme son titre l'indique (c'est le cas de tous les titres De Rouaud) (très explicites), Comédie d'automne raconte les quelques mois de tension qui ont précédé et suivi la publication de son premier roman, les Champs d'honneur, et l'obtention consécutive du Prix le plus convoité de la littérature française (qui en compte un sacré paquet), obtention qui n'allait pas de soi entre nous soit dit (on imagine : un inconnu de 38 ans, kiosquier de surcroît, publié chez Minuit par dessus le marché).
- C'était il y a plus de trente ans.
Comme toujours avec Rouaud (c'est son vingt-deuxième livre), le récit est magnifiquement écrit. le lire procure un réel plaisir, celui de voir la pensée de l'auteur, qui explore toujours l'intime, son moi, les siens et leur monde englouti avec la minutie d'un entomologiste délicat, se déployer dans des phrases longues, souples, élégantes et précises ; elles se referment avec un petit Clac d'aise, comme une pièce d'ébénisterie.
Lire Rouaud, c'est revenir au vingtième siècle - et s'y lover. Tout s'y ordonne et se complète. Albert Camus, qui écrivit le Premier homme, disait que la pensée d'un homme est avant tout sa nostalgie. Jean Rouaud est un bel écrivain de l'intime et de la nostalgie.
