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Critique de Jacques77
Raphael, architecte qui ne se retrouve plus dans son métier, laisse les parts qu'il détient dans sa société pour se mettre à écrire un livre.
Principal hic, sa femme avec laquelle il vit dans le centre de Paris est écrivaine, elle aussi, et produit sans sourciller ( et presque sans émotions ) un livre par an.
Il se lance sans grande conviction dans le récit d'un nazi pétomane tiraillé entre la guerre et son intestin. Jusqu'au jour où Raphael découvre dans le journal intime de sa femme, qu'elle entretient une relation avec un homme doté d'un appareil génital conséquent.
Enquête, quête, que-quête même animent alors ce petit livre drôle, renseigné et intelligent. Parfois trop même, et c'est mon seul reproche, mais l'énumération constante d'auteurs, de théories, d'ouvrages, de films, de livres m'a parfois un peu lassé.
Mais sinon j'ai passé un moment délicieux dans lequel le rire et la réflexion se sont disputés le bout de gras. J'achèterai son prochain livre, c'est une certitude.
Principal hic, sa femme avec laquelle il vit dans le centre de Paris est écrivaine, elle aussi, et produit sans sourciller ( et presque sans émotions ) un livre par an.
Il se lance sans grande conviction dans le récit d'un nazi pétomane tiraillé entre la guerre et son intestin. Jusqu'au jour où Raphael découvre dans le journal intime de sa femme, qu'elle entretient une relation avec un homme doté d'un appareil génital conséquent.
Enquête, quête, que-quête même animent alors ce petit livre drôle, renseigné et intelligent. Parfois trop même, et c'est mon seul reproche, mais l'énumération constante d'auteurs, de théories, d'ouvrages, de films, de livres m'a parfois un peu lassé.
Mais sinon j'ai passé un moment délicieux dans lequel le rire et la réflexion se sont disputés le bout de gras. J'achèterai son prochain livre, c'est une certitude.
