Geoges
Simenon. Une écriture qui souvent s'insinue entre les brumes, glisse sur les trottoirs, se perd dans les entrelacs de l'âme humaine. Pour retrouver une certaine fatalité. La vie qui joue des tours. Les petits gestes, les petits riens, et la petite bourgeoisie. Tout ce qui fait la vie et enfin... la défait.
Un chapelier. La Rochelle. Décembre. Un quotidien. Des rencontres furtives. Des habitudes. Beaucoup de pluie. Et le soir la mort qui rôde.
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