Infectés, tome 0 : Là où tout a commencé

— Quelque chose ne va pas ? demanda Paris, les sourcils froncés.

— Non, mentit Roan en pliant le journal et en le repoussant. Je ne devrais pas lire ça. Ça n’arrête pas de me rappeler combien le monde est triste.

— Oui, approuva Paris en pliant sa partie du journal pour la lui rendre. La vie est douée pour nous laisser tomber.

— Oh, non, je déteins sur toi ?

Paris sourit et haussa les épaules, suggestif.

— Pas encore, il va falloir qu’on se frotte l’un à l’autre pour voir.

Les tigres étaient magnifiques.
Même les humains transformés en tigres étaient sublimes, d’une manière à laquelle Roan ne s’attendait pas. Paris était déjà un homme grand, alors son tigre était immense, et les grands tigres avaient quelque chose de majestueux. D’un côté, Roan reconnaissait que la douleur de se transformer en un tel animal devait crever le plafond, de l’autre, il ne pouvait que voir cette magnifique créature et il voulait plus que tout passer ses mains dans la fourrure orange et noire. L’animal était plutôt maigre, bien sûr – Paris était plutôt maigre –, mais quand il rugit, tous les autres félins dans les cellules se turent. Ils n’allaient pas se battre contre un tigre. Et qui se battrait contre un tigre ? Personne n’en sortirait vivant.

— En fait, j’allais sortir déjeuner, vous avez faim ?
— Je dois dire que non, mais je suis certain qu’en fait oui. Mon appétit semble insatiable, aujourd’hui.
— Ça arrive parfois après une métamorphose. Quel est votre parfum de milkshake préféré ?
— Ooh, je ne crois pas en avoir de préféré. Ils sont tous bons.
Roan enfila une manche de sa veste tout en se réprimandant mentalement. Si Dee était là, il lui rappellerait qu’il perdait de l’énergie mentale et physique pour une cause perdue, pour un gars dont l’espérance de vie ne dépassait pas trente jours. Malgré tout, il se sentait attiré par ce mystère que représentait Paris. Il avait beaucoup de mal à dire non à une énigme.
— Alors je dois vous surprendre ?
— Vous ne faites que ça, répondit Paris. Pourquoi s’arrêter en si bon chemin ?
Roan décida de prendre ça comme un compliment.

L'animal tomba sur le sol et, contrairement au mythe, ce ne fut pas sur ses pattes.
Malgré tout, il se releva assez vite et, plutôt que d’être intelligent et de s’enfuir, il décida de l’attaquer à nouveau, ce qui était une bonne chose, car cela lui rendrait la tâche plus facile. Cette fois, quand la panthère sauta sur lui, il l’attrapa. Il utilisa les deux mains, la seringue n’était donc pas immédiatement utilisable. Il aurait dû mieux y réfléchir.
Roan le maintint donc à une main, ce qui le rendit plus facile d’accès pour les griffes du chat, et enfonça l’aiguille dans son cou.
L’animal s’agita et cracha, le griffa pour de bon, mais Roan attendit que la seringue soit vide pour jeter le corps de côté. Cette fois, celui-ci retomba sur ses pattes et, prouvant que personne n’aimait les aiguilles, décida qu’il était temps de fuir.

— Je suis bien trop sexy pour être agaçant.
Roan rit, même s’il ne voulait pas l’encourager sur cette voie.
— Les mecs sexy peuvent être les plus agaçants.
— Et tu sais de quoi tu parles, n’est-ce pas ?
Paris le regarda d’un air séducteur, l’ombre d’un sourire sur les lèvres, et avant même que Roan réalise ce qui se passait, ils s’embrassaient à nouveau. Il entendit la chaise sur laquelle il était assis un peu plus tôt tomber au sol, mais il ne s’intéressait qu’à Paris qui le pressait contre le mur en passant la main dans ses cheveux. Le poids de son corps était d’un érotisme incroyable. Il passa la main dans les cheveux de Paris et répondit avec ardeur en le serrant contre lui. C’était un baiser, mais c’était aussi un combat, une manière d’affirmer sa dominance ou de céder le contrôle.
Quand il passa les mains le long du corps de Paris, il sentit ses côtes, ce qui le fit grimacer intérieurement et lui rappela que ce n’était peut-être pas une bonne idée. Malgré la difficulté, il repoussa Paris.
— On ne peut pas faire ça.

Son cœur battait à toute allure quand il se gara devant Willow Creek, et il eut besoin d’un moment pour prendre une grande inspiration avant de descendre de la voiture pour entrer. Cela lui semblait si mal, mais d’un autre côté, c’était tout ce qu’il pouvait faire. Il détestait cette dichotomie. Il n’était pas de nature nerveuse. Il était d’avis que tout le monde pouvait mourir n’importe quand, alors pourquoi perdre du temps à être angoissé ? On n’y gagnait rien et on ne pouvait rien changer. Malgré tout, il était là, les paumes humides et le cœur battant à tout rompre, comme un gosse qui allait à son bal de promo. Il réalisa tout à coup qu’il n’était jamais allé à son bal de promo. D’un autre côté, il était trop punk rock pour ce genre de conneries cucul. Ainsi que trop infecté et trop gay, en tout cas c’était ce que disaient les autres gosses.

— T’es vraiment un sale petit con.

— Quoi ? Qu’est-ce que j’ai fait ?

Il se massa le bras.

— Qu’est-ce que tu… non, mais je rêve, tu es stupide ou quoi ? Le barman te dévorait des yeux !

— Il sort à peine de ses couches, répliqua Roan en pouffant de rire. Jamais de la vie. Ça fait partie de son travail, plus tu flirtes plus tu as des pourboires. Tu le sais bien.

Dee le regarda comme s’il avait envie de le tuer, mais il se contenta de se pencher vers lui et baisser la voix.

— Je sais reconnaître le vrai flirt du faux. Et je déteste voir comme toutes les têtes se tournent vers toi quand tu rentres dans une pièce alors que toi, tu t’en rends même pas compte. Comment tu fais pour être à la fois aussi intelligent et aussi con ?

— C’était bien ce qui me manquait le moins dans le monde des humains.

Roan ne put s’empêcher de sourire.

— La paperasse ?

— Ouais.

— Mais c’est bien ça et le gel pour les cheveux qui nous différencient des autres mammifères.

Paris le regarda un instant avant d’éclater de rire. C’était un rire surpris, sincère, qui le faisait se pencher en avant comme s’il avait mal au ventre. Quand il se redressa, il s’essuya les yeux.

— Purée. Comment vous faites pour me faire rire alors que je me sens aussi mal ?

— C’est parce que j’ai une personnalité pétillante.

Gary, le dessinateur de portraits-robots, passait au même moment. Il dut l’entendre, parce qu’il éclata tout à coup de rire. Roan lui jeta un regard noir tandis qu’il s’éloignait.

Paris Damon Lehane (Damon ? Vraiment ?) était bien signalé comme personne disparue au Canada, après avoir quitté l’Université de Colombie Britannique plus d’un an plus tôt (il avait donc vingt-trois ans). Il n’y avait pourtant aucune mention de son statut d’infecté, ce qui expliquait probablement pourquoi sa disparition n’avait pas fait les gros titres. Une souche tigre disparue, on en parlerait partout. Les gens étaient terrifiés par les tigres. Pour une bonne raison, bien sûr, mais sachant combien leur espérance de vie était courte, cela lui semblait exagéré.

Il se souvenait d’un groupe de manifestants au bord de la route, agitant des panneaux. Ils étaient de toute évidence opposés à l’ouverture de ce nouveau culte pour les chats, mais avaient décidé de mettre toute leur énergie pour des pancartes anti-félins « Ils devraient être en cage », « Un bon chat est un chat mort », « Plus de chats dans nos jardins ». Roan se demandait s’il existait un site Internet d’où ils tiraient leurs slogans les plus lamentables.