Vingt-quatre heures d'une femme sensible

Adieu...adieu... Le voilà fini ce cruel récit, et mes forces m'abandonnent de nouveau. Il semble que je n'en avais conservé quelques restes que pour pouvoir vous instruire de mon malheur. Adieu donc, adieu pour la dernier fois ! ... Pour la dernière fois !...
Oh ! Mon Dieu !...à ce mot terrible tous mes sens se bouleversent, ma tête s'égare... Une main de fer me semble déchirer mon coeur.

Lettre XXVII - Page 92

Avant que je te connusse, ma vie coulait comme un ruisseau toujours tranquille ; les arts, l’amitié embellissaient mes instants. Je jouissais des plaisirs de la société, du travail, de l’ivresse attachée à ses succès, des brillants avantages dont le sort a embelli mon existence ; je t’ai vu, et tout a disparu ; je t’ai vu, et ton image seule est restée là, devant mes yeux.

Ces caractères que je trace et que vous lirez me semblent un lien de votre âme à la mienne, et cette idée absorbe toutes les autres

L'amour !... Qu'est-ce que l'amour ?... Un caprice, une fantaisie, une surprise du coeur, peut-être des sens ; un charme qui se répand sur les yeux, qui les fascine, qui s'attache aux traits, aux formes, aux vêtements même d'un être que le hasard seul nous fait rencontrer. Ne le recontrons-nous pas ? rien ne nous en avertit, ne nous trouble... nous continuons de vivre, d'exister, de chercher des plaisirs, d'en trouver, de poursuivre notre carrière comme si rien ne nous manquait !... L'amour n'est donc pas une condition inévitable de la vie, il n'en est qu'une circonstance, un désordre, une époque... que dis-je? un malheur ! une crise... une crise terrible... elle passe, et voilà tout.

Adieu, ingrat ; adieu, parjure ; adieu, lâche et indigne amant ! Tu t'esfait un jeu cruel de tout ce qu'il y a de plus sacré dans l'univers, de la foi des promesses, de l'honneur d'une femme, des transports de l'amour, des épanchements d'une âme pure qui s'élançait vers toi ! mais je ne crois pas que ce crime du coeur restera impuni. La nature ne plie pas ses lois à la folle inconstance des hommes. Il y a entre deux êtres qui se sont aimés des liens sacrés et involontaires que l'on ne rompt pas si facilement, et qui, pour le supplice de l'amant infidèle, enchaînent encore son coeur longtemps après qu'il croit les avoir brisés.

Tout à coup, l'heure qui vous ramène chaque jour près de moi a sonné, et tous les poignards de la jalousie sont rentrés à la fois dans mon coeur.

Il y a dans l'amour autre chose que l'amour, une union plus intime encore, des rapports qu'il n'appartient pas aux âmes communes de comprendre ni de sentir, un entraînement d'un être vers l'autre, qui ne tient à rien de ce que la pensée peut définir.

Le feu des arts ressemble à celui de l'amour ; il enivre, il absorbe, il isole de l'univers et de soi-même.

Le feu des arts ressemble à celui de l’amour ; il enivre, il absorbe, il isole de l’univers et de soi-même.

Les hommes sont bizarres ; ils ne savent rien refuser à une femme qui leur est étrangère, et celle qui mérite le plus leurs égards semble toujours celle qui en obtient le moins.