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Critique de sylvaine
Ce sont sans aucun doute les avis tous plus élogieux les uns que les autres qui m'ont incitée à ouvrir le premier roman de Perrine Tripier.
Séduite par ces premières lignes ;
"Pluie fraîche sur pelouse bleue. Herbe d'été humide, relents de terre noire. Toujours ces averses d'août sur les tiges rases, brûlées d'or. Les lourdes gouttes ruissellent
sur la vitre, sinuent, serpentent et s'entrelacent en longs rubans de lumière liquide. Combien d'après-midi passées derrière le voile vaporeux du rideau, à suivre du doigt
leur tracé nerveux et languide à la fois. Les petits cheveux follets frisent autour des joues, et l'on s'étonne qu'ils soient si blancs alors qu'on est si jeune, nimbée d'éther sous la fenêtre. Et soudain le regard tombe de la fenêtre à la main qui écarte le rideau, et la main est vieille, si vieille." je n'ai pas hésité d'avantage.
Isadora, nous ne découvrirons son prénom que tardivement, est la narratrice. Une narratrice en état de manque absolu. Elle a du forcée et contrainte quitter la Maison, Sa Maison pour venir vivre dans une maison de retraite. Cette décision lui a déchiré ses entrailles, mis son coeur en lambeaux et seuls ses souvenirs la tiennent en vie. Elle raconte.
Les premières pages sont rayonnantes de lumière, c'est l'été la maison est pleine, les cousins au rendez-vous. L'écriture est agréable, un brin trop recherchée à mon goût, simple défaut de débutante. Et puis à ma grande surprise j'ai complètement décroché, j'ai commencé à bougonner, à trouver le temps long et insidieusement à prendre en aversion cette femme ! Je n'ai sans doute pas lu le même roman que beaucoup . Déception donc , dommage.
Séduite par ces premières lignes ;
"Pluie fraîche sur pelouse bleue. Herbe d'été humide, relents de terre noire. Toujours ces averses d'août sur les tiges rases, brûlées d'or. Les lourdes gouttes ruissellent
sur la vitre, sinuent, serpentent et s'entrelacent en longs rubans de lumière liquide. Combien d'après-midi passées derrière le voile vaporeux du rideau, à suivre du doigt
leur tracé nerveux et languide à la fois. Les petits cheveux follets frisent autour des joues, et l'on s'étonne qu'ils soient si blancs alors qu'on est si jeune, nimbée d'éther sous la fenêtre. Et soudain le regard tombe de la fenêtre à la main qui écarte le rideau, et la main est vieille, si vieille." je n'ai pas hésité d'avantage.
Isadora, nous ne découvrirons son prénom que tardivement, est la narratrice. Une narratrice en état de manque absolu. Elle a du forcée et contrainte quitter la Maison, Sa Maison pour venir vivre dans une maison de retraite. Cette décision lui a déchiré ses entrailles, mis son coeur en lambeaux et seuls ses souvenirs la tiennent en vie. Elle raconte.
Les premières pages sont rayonnantes de lumière, c'est l'été la maison est pleine, les cousins au rendez-vous. L'écriture est agréable, un brin trop recherchée à mon goût, simple défaut de débutante. Et puis à ma grande surprise j'ai complètement décroché, j'ai commencé à bougonner, à trouver le temps long et insidieusement à prendre en aversion cette femme ! Je n'ai sans doute pas lu le même roman que beaucoup . Déception donc , dommage.
