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Critique de Nemorino
Les Poèmes d'amour pour des premiers venus ? Nymphomane, frustrée, allumeuse ! Qui est la narratrice, celle qui vous dit « je » dans ce jeune opuscule lyrique ? Ce sont ses points de vue fugaces, impressionnistes, quelquefois même contradictoires. Quand la muse moqueuse vient piquer son poignet, ce sont des regards flagellateurs.
Son couplet automnal, son couplet atonal, un kaki qui s'écrase à vos pieds. Son amour fourvoyé, son amour foudroyé, son amour fourré dans un écrit… Accordons nos violons, mes lectrices hardies et vous, mes lecteurs persévérants !
Il paraît que c'est vraiment absurde, un je t'aime à quelqu'un qu'on ne connaît que peu, quelqu'un qu'on entrevoit, quelqu'un qu'on entrelit, quelqu'un qui vous écrit à l'aveugle. Elle et cet oiseau bleu, oh qu'ils mêlent leurs plumes ! Dans un alexandrin, qu'il l'habite ! Une ogresse de mots, elle se gorge de lui. Qu'il se lise dans cet opuscule !
Le bonheur accapare, exclusif, épuisant ! Qu'il la laisse souffler, ce boulet, empiler ses chefs-d'oeuvre qu'elle écrit pour vous, le passant et le premier venu ! « Oh ! Lis-moi, mon amour, quand il lime mes jours, ce bonheur castrateur et simplet ! Ce n'est pas la bonne heure pour pondre un sonnet quand il vient se hisser sur mon toit ! » Bonheur la triturant, la traitant de traîtresse, le bonheur, son Samson endormi, c'est un maître sévère, un amant infernal, pour lui doit-elle se cloîtrer sans fin ?
Qui tue affectueusement la marguerite ? Lisons-nous, lions-nous à l'infini ! Les poèmes d'amour naissant des étincelles, l'avant-goût plutôt qu'un souvenir ! Oui, elle n'est fidèle qu'à la poésie, ne prend de risques que sur papier. Et son ubiquité, c'est une infirmité. Pas de vérité sans oxymore !
Ses poèmes d'amour pour des premiers venus, ses kakis s'écrasant à vos pieds… Un passant a glissé sur la chair fermentée, ses alcools sont peut-être trop forts ? Ou c'est elle qui patine sur un beau kaki, croit avoir trouvé la pie au nid ? Elle est la dupe heureuse de tout et de tous et rien ne peut dissoudre sa liesse !
Elle ne rate jamais un beau chagrin d'amour, vive son mal hyper productif ! Une joie fainéante, on n'a pas besoin d'elle, sa plume serait-elle sadique ? Sa saison chromatique : « Il pleut trop pour pleurer, pour laisser couler trop d'encre noire. Ris aux anges, aux dieux, ris au nez, ris aux larmes ! Rire jaune en automne est mal vu ! »
La buée lui a ravi sa chère Tour Eiffel, elle se sent toute déboussolée ! Dans ses kakis d'amour, que sa langue s'égare ! Suivez-la ! Pourquoi non ? Pourquoi pas ?! Ses trois derniers kakis sont si bien accrochés aux serpents des branches dépouillées qu'ils ne tomberont pas et pourriront sur l'arbre, elle les garde pour elle pour toujours !
On court, on danse et on galope le risque des désillusions pour vivre quelques instants frêles à la porte d'un amour neuf ! Lorsque l'amour n'est qu'électrique, qu'il n'est même pas en papier, on trottine en souliers de vers : do, ré, mi, fa, sol, la si, do… On peut bien faire l'escargot sous la pluie dans un parc désert, on peut aimer d'un amour d'arbre, être embrassée des réverbères, marcher jusqu'aux ampoules rouges avec son amour impossible dans Paris couvert de chantiers, au bord de la Seine boueuse ! Toutes les nuits, la lune est pleine, elle klaxonne, elle réveille le sens aigu du belvédère, le sens aigu des aléas. On se rend compte avec tristesse, on se rend compte avec humour, qu'une folle histoire d'amour n'est qu'une histoire potagère : moins on arrose les tomates, plus elles auront de saveur !
Pardon, lecteur, pardon, lectrice, elle ne pensait pas vous troubler ! Pardonnez son amour rêvé et sans épines du réel ! Elle est parfois son propre clown la tirant des larmes brûlantes ! le soleil la surprend toujours là où elle dit très lentement : « Je n'ai que l'amour du crachin, je n'ai que l'amour du pavé ! »
Son couplet automnal, son couplet atonal, un kaki qui s'écrase à vos pieds. Son amour fourvoyé, son amour foudroyé, son amour fourré dans un écrit… Accordons nos violons, mes lectrices hardies et vous, mes lecteurs persévérants !
Il paraît que c'est vraiment absurde, un je t'aime à quelqu'un qu'on ne connaît que peu, quelqu'un qu'on entrevoit, quelqu'un qu'on entrelit, quelqu'un qui vous écrit à l'aveugle. Elle et cet oiseau bleu, oh qu'ils mêlent leurs plumes ! Dans un alexandrin, qu'il l'habite ! Une ogresse de mots, elle se gorge de lui. Qu'il se lise dans cet opuscule !
Le bonheur accapare, exclusif, épuisant ! Qu'il la laisse souffler, ce boulet, empiler ses chefs-d'oeuvre qu'elle écrit pour vous, le passant et le premier venu ! « Oh ! Lis-moi, mon amour, quand il lime mes jours, ce bonheur castrateur et simplet ! Ce n'est pas la bonne heure pour pondre un sonnet quand il vient se hisser sur mon toit ! » Bonheur la triturant, la traitant de traîtresse, le bonheur, son Samson endormi, c'est un maître sévère, un amant infernal, pour lui doit-elle se cloîtrer sans fin ?
Qui tue affectueusement la marguerite ? Lisons-nous, lions-nous à l'infini ! Les poèmes d'amour naissant des étincelles, l'avant-goût plutôt qu'un souvenir ! Oui, elle n'est fidèle qu'à la poésie, ne prend de risques que sur papier. Et son ubiquité, c'est une infirmité. Pas de vérité sans oxymore !
Ses poèmes d'amour pour des premiers venus, ses kakis s'écrasant à vos pieds… Un passant a glissé sur la chair fermentée, ses alcools sont peut-être trop forts ? Ou c'est elle qui patine sur un beau kaki, croit avoir trouvé la pie au nid ? Elle est la dupe heureuse de tout et de tous et rien ne peut dissoudre sa liesse !
Elle ne rate jamais un beau chagrin d'amour, vive son mal hyper productif ! Une joie fainéante, on n'a pas besoin d'elle, sa plume serait-elle sadique ? Sa saison chromatique : « Il pleut trop pour pleurer, pour laisser couler trop d'encre noire. Ris aux anges, aux dieux, ris au nez, ris aux larmes ! Rire jaune en automne est mal vu ! »
La buée lui a ravi sa chère Tour Eiffel, elle se sent toute déboussolée ! Dans ses kakis d'amour, que sa langue s'égare ! Suivez-la ! Pourquoi non ? Pourquoi pas ?! Ses trois derniers kakis sont si bien accrochés aux serpents des branches dépouillées qu'ils ne tomberont pas et pourriront sur l'arbre, elle les garde pour elle pour toujours !
On court, on danse et on galope le risque des désillusions pour vivre quelques instants frêles à la porte d'un amour neuf ! Lorsque l'amour n'est qu'électrique, qu'il n'est même pas en papier, on trottine en souliers de vers : do, ré, mi, fa, sol, la si, do… On peut bien faire l'escargot sous la pluie dans un parc désert, on peut aimer d'un amour d'arbre, être embrassée des réverbères, marcher jusqu'aux ampoules rouges avec son amour impossible dans Paris couvert de chantiers, au bord de la Seine boueuse ! Toutes les nuits, la lune est pleine, elle klaxonne, elle réveille le sens aigu du belvédère, le sens aigu des aléas. On se rend compte avec tristesse, on se rend compte avec humour, qu'une folle histoire d'amour n'est qu'une histoire potagère : moins on arrose les tomates, plus elles auront de saveur !
Pardon, lecteur, pardon, lectrice, elle ne pensait pas vous troubler ! Pardonnez son amour rêvé et sans épines du réel ! Elle est parfois son propre clown la tirant des larmes brûlantes ! le soleil la surprend toujours là où elle dit très lentement : « Je n'ai que l'amour du crachin, je n'ai que l'amour du pavé ! »
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