>
Critique de Crossroads
J'ai été Johnny Thunders.
Le titre claque.
La couv' au diapason (édition asphalte).
Comme un bon pressentiment sur ce coup-là.
Francis, Mr Frankie, is back.
De retour à Barcelone, un demi-siècle au compteur et presque autant d'années de sex and drugs and Rock'n Roll.
Faut dire qu'il aura brûlé la chandelle par les deux bouts à faire le guitariste dans l'ombre de Johnny Thunders.
Cinquante balais, putain, de retour chez le paternel, des souvenirs plein la tête et des emmerdes plein les bottes.
Cinquante balais, putain, et le désir ardent de se refaire la cerise sur la bande-son de sa jeunesse évaporée.
Les décibels déchirent l'asphalte.
Les paroles, tristes à fendre les pierres.
Plus de femme, penser à la pension.
Plus de gamins, penser à renouer avec mes mômes.
Plus de flouze, penser à aller au chagrin.
Plus de liberté, penser à supporter mon vieux.
La santé, elle va comme elle peut. Difficile de passer l'éponge sur tant d'excès, penser à supporter la douloureuse.
Francis, Mr Frankie, is back. Il pleut sur Barcelone comme il pleut sur son karma.
Evelyne Dhéliat aurait annoncé quelques rares éclaircies en fin de vie.
M'ouais, on connait tous l'exactitude de telles promesses...
Peut-on être et avoir été ?
Non !
Francis en est la preuve survivante.
A force de résilience, le bonhomme va délivrer un combat ardu contre ses démons d'hier et pourtant jamais bien loin.
Le parcours est épineux, la pente sévère, la volonté parfois vacillante mais l'homme avance, vaille que vaille, il n'a pas le choix.
De nouvelles rencontres prometteuses en désillusions tragiques, Francis va doucettement apprivoiser l'espoir ténu de lendemains qui chantonnent tout en gardant un goût prononcé pour le sombre, le mélancolique, le cafardeux. L'environnement amical et social l'y aidant pour beaucoup.
Un p'tit shoot de nostalgie dangereux qui pourrait bien oblitérer ses nouvelles résolutions, vivre, à crédit, mais debout.
Le titre claque.
La couv' au diapason (édition asphalte).
Comme un bon pressentiment sur ce coup-là.
Francis, Mr Frankie, is back.
De retour à Barcelone, un demi-siècle au compteur et presque autant d'années de sex and drugs and Rock'n Roll.
Faut dire qu'il aura brûlé la chandelle par les deux bouts à faire le guitariste dans l'ombre de Johnny Thunders.
Cinquante balais, putain, de retour chez le paternel, des souvenirs plein la tête et des emmerdes plein les bottes.
Cinquante balais, putain, et le désir ardent de se refaire la cerise sur la bande-son de sa jeunesse évaporée.
Les décibels déchirent l'asphalte.
Les paroles, tristes à fendre les pierres.
Plus de femme, penser à la pension.
Plus de gamins, penser à renouer avec mes mômes.
Plus de flouze, penser à aller au chagrin.
Plus de liberté, penser à supporter mon vieux.
La santé, elle va comme elle peut. Difficile de passer l'éponge sur tant d'excès, penser à supporter la douloureuse.
Francis, Mr Frankie, is back. Il pleut sur Barcelone comme il pleut sur son karma.
Evelyne Dhéliat aurait annoncé quelques rares éclaircies en fin de vie.
M'ouais, on connait tous l'exactitude de telles promesses...
Peut-on être et avoir été ?
Non !
Francis en est la preuve survivante.
A force de résilience, le bonhomme va délivrer un combat ardu contre ses démons d'hier et pourtant jamais bien loin.
Le parcours est épineux, la pente sévère, la volonté parfois vacillante mais l'homme avance, vaille que vaille, il n'a pas le choix.
De nouvelles rencontres prometteuses en désillusions tragiques, Francis va doucettement apprivoiser l'espoir ténu de lendemains qui chantonnent tout en gardant un goût prononcé pour le sombre, le mélancolique, le cafardeux. L'environnement amical et social l'y aidant pour beaucoup.
Un p'tit shoot de nostalgie dangereux qui pourrait bien oblitérer ses nouvelles résolutions, vivre, à crédit, mais debout.
