La fumée qui gronde

Les entreprises ne sont pas très différentes des hommes. Au fond d'elles-mêmes elles savent qu'elles sont mortelles, mais elles ne parviennent pas à y croire.

Pendant la moitié de ma vie, j’ai joué sans vraiment le vouloir le rôle du héro aveugle et méprisable d’un monde brutal et injuste. Je plaide coupable avec le vague espoir de bénéficier des circonstances atténuantes. Ce monde vacille, mais je ne suis pas dupe. La cupidité des puissants est trop forte pour que l’édifice s’écroule vraiment. Les enjeux sont bien trop grands. Les riches du Nord sont trop habitués à la gabegie de dollars et de dérives carbonés en tous genres, et les pauvres du Sud ne rêvent qu’à y gouter enfin. Les pays occidentaux viennent de déployer en quelques mois plus d’énergie et d’argent pour sauver leur petit confort qu’ils n’en ont dépensé en un siècle pour combattre la pauvreté et la misère sur le reste de la planète.

Le capitalisme offrait ses plus zélés serviteurs en sacrifice, les transformait en boucs émissaires, en espérant qu'ils brûlent comme des fusibles et que le circuit reprenne.

Comment le gouvernement fédéral des États-Unis avait-il pu laisser se produire un tel désastre ? Comment les prêtres du capitalisme financier avaient-ils pu briser ainsi une de leurs plus belles icônes ?

Je devais sauver le monde de la débâcle financière, en commençant comme il se doit par Lehman Brothers et par mon bonus de fin d'année.

La prétendue solidarité de caste est une façade hypocrite qui se lézarde vite en temps de vaches maigres.

Dans les années quatre-vingt, les écoles d'ingénieurs françaises avaient vite compris l'attrait que pouvait receler le monde merveilleux de la finance pour leurs jeunes étudiants. Londres, New York, Hong Kong,Chicago. Des salaires mensuels à cinq chiffres et des bonus qui n'ont que le ciel pour limite. L'attraction du pouvoir, la rapidité des destins qui se font et se défont en un coup de bourse. Une espèce de romantisme balzacien où le trader prend la place du journaliste, mais où l'argent garde sans conteste le premier rôle. L'argent, qui devient non seulement le symbole de la reconnaissance, mais l'objet même de la quête. Le jeu et la récompense réunis par alchimie. Toutes ces écoles mythiques dont les noms sont en eux-mêmes des programmes — École des Mines, École nationale des Ponts et Chaussées, École Polytechnique — ont alors cédé aux sirènes des nouveaux maîtres du monde, les unes créant des sections Finance, les autres des Mastères Spécialisés ou des cours optionnels destinés à maîtriser ces nouveaux horizons. Contrats à terme. Swaps. Produits dérivés en tous genres. Options exotiques. C'est ainsi que les grandes écoles de la République, censées fournir les bataillons d'ingénieurs, de scientifiques et de hauts fonctionnaires, sont devenues en l'espace de quelques années les antichambres des salles de marchés de la Défense, de Wall Street ou de Canary Wharf.
Je fus l'un des fruits de ces institutions. Je croyais dur comme fer à la science et aux mathématiques. Je me souviens par exemple de ce terrible après-midi d'hiver, au milieu de ma deuxième année de classes préparatoires, où mon professeur de mathématiques nous avait accueilli la mine triste, le regard froid et lourd, et nous avait demandé sur un ton très solennel de nous lever pour respecter une minute de silence. La navette spatiale Challenger venait d'exploser en vol dans le ciel de Floride, un peu plus d'une minute après son décollage. Pendant ce moment de recueillement, nous pensions évidemment aux astronautes qui avaient perdu la vie dans cet accident dramatique, mais en vérité c'était le deuil de notre foi en la science que nous saluions ce jour de janvier 1986.