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Critique de oiseaulire
Je suis toujours embarrassée avec Emile Zola : ses romans ont un grand souffle, ils sont une source de connaissances pour les ignorants d'histoire (ici il s'agit du coup d'Etat du 2 décembre 1851 par Napoléon III vu de province) ; ils contiennent des centaines d'observations et une analyse lucide de la vie politique et de la soif de pouvoir et d'argent qui ronge les petits parvenus et boutiquiers. Mais la linéarité de l'intrigue m'ennuie un peu, tant elle est régulière : l'écheveau se dévide sans surprise.
Les romans de Zola sont des romans sociaux : les portraits psychologiques individuels sont donc peu fouillés, à la différence de ceux De Balzac : Rougier est ambitieux, bête et sans scrupule, Félicité est intelligente, stratège, assoiffée de pouvoir et d'argent, Antoine fainéant, cupide et dévoyé, Silvère et sa fiancée Miette des adolescents amoureux et idéalistes.
D'ignominies en lâchetés, de lâchetés en trahisons, on avance à vue dans les abimes du monde politicien souillé de carnages, par la grâce de la technique du doigt mouillé, sans idéal autre que celui de faire carrière, de tourner casaque à temps et de réduire ses rivaux : on se réjouit de la mort des ses proches quand ils deviennent gênants (neveux, pères, mères, cousins) ou on arme la main qui va les tuer. On festoie sur des cadavres.
Rien d'étonnant à tout cela, c'est l'humaine nature. Les seuls êtres lumineux du récit trouvent la mort, seule échappatoire à cet univers pestilentiel.
La mort seule est pure. Les rares atomes de joie et de sérénité qui se détachent de tant de noirceur partent d'un ancien cimetière abandonné, où se déroule la majeure partie du roman, et y retournent.
Zola était un passionné de politique : pour ma part, quand je le lis, j'ai envie de me réfugier dans le jardinage, la poésie ou le tricot.
Les romans de Zola sont des romans sociaux : les portraits psychologiques individuels sont donc peu fouillés, à la différence de ceux De Balzac : Rougier est ambitieux, bête et sans scrupule, Félicité est intelligente, stratège, assoiffée de pouvoir et d'argent, Antoine fainéant, cupide et dévoyé, Silvère et sa fiancée Miette des adolescents amoureux et idéalistes.
D'ignominies en lâchetés, de lâchetés en trahisons, on avance à vue dans les abimes du monde politicien souillé de carnages, par la grâce de la technique du doigt mouillé, sans idéal autre que celui de faire carrière, de tourner casaque à temps et de réduire ses rivaux : on se réjouit de la mort des ses proches quand ils deviennent gênants (neveux, pères, mères, cousins) ou on arme la main qui va les tuer. On festoie sur des cadavres.
Rien d'étonnant à tout cela, c'est l'humaine nature. Les seuls êtres lumineux du récit trouvent la mort, seule échappatoire à cet univers pestilentiel.
La mort seule est pure. Les rares atomes de joie et de sérénité qui se détachent de tant de noirceur partent d'un ancien cimetière abandonné, où se déroule la majeure partie du roman, et y retournent.
Zola était un passionné de politique : pour ma part, quand je le lis, j'ai envie de me réfugier dans le jardinage, la poésie ou le tricot.
