Bhartrihari

La nourriture qu’on mendie
A beau chaque jour être insipide
Notre lit a beau être le sol,
Et n’avoir pour ami que son corps,
Et pour tout vêtement, qu’une tunique,
Faite de cent bouts de tissus en loques,

Hélas ! O Désespoir !
Jamais ne nous quittent
Les objets de nos sens.