Bourbon Kid

Rompre un contrat était une offense grave. Scratch se frotta les mains pour se débarrasser des bris de verre et de la vodka collant à ses doigts. Il s’était fait rouler. Le Bourbon Kid avait mis en scène sa propre mort. Cela faisait six mois, six putains de mois, que le Kid et Beth avaient supposément péri dans la Forêt noire sur l’île de Blue Corn. Et cette sorcière incapable, Annabel de Frugyn, avait vu dans sa boule de cristal qu’ils étaient morts. Saleté de voyante. Scratch aurait dû savoir qu’elle se planterait. La moitié de ses prédictions étaient à côté de la plaque. Cette foutue mégère.
Ayant maugréé intérieurement pendant quelques minutes, l’homme en rouge finit par recouvrer son sang-froid et s’autorisa un sourire narquois. La loi divine interdisant au diable de s’immiscer dans les affaires humaines cessait de s’appliquer dès lors qu’on rompait un contrat passé avec lui. Sa vengeance serait aussi sanglante que divertissante.