Issa

Ma mère est morte quand j'avais deux ans. Ma grand-mère, apitoyée, me sortait en me portant sur son dos ou dans ses bras et, s'inclinant devant quelque jeune mère passant par là, lui demandait de me donner le sein. Grâce à son affection, j'ai poussé comme un jeune bambou. Ma belle-mère est arrivée quand j'avais sept ans. Si j'ai survécu jusqu'à aujourd'hui, si ma tête blanche peut encore regarder la lune de mon ciel natal, c'est parce que ma grand-mère m'a protégé du courroux épineux de ma belle-mère et de ses colères plus coupantes que la bise de la montagne.