Koz

- Malades ? Vous êtes malades ? Ill ? ajouta Fabrice en anglais.
À ce mot, l’un des types se tourna vers lui et le fixa, les yeux injectés de sang et baignés de larmes. Dans son regard, on lisait moins la peur ou le désespoir que la résignation. Son camarade ne bougeait plus, lui non plus. Puis, sans crier gare, le premier bondit dans le courant qui l’avala aussitôt. La scène dura moins de cinq secondes.
- Putain, repêchez-le ! hurla Le Troadec à l’intention des flics qui l’accompagnaient.
Mais déjà, le flux indomptable digérait le corps qui s’était donné à lui. La Loire, monstre tranquille, acceptait toutes les offrandes.