NAUFRAGE
Quand flanche à la vague
Tout le saint-frusquin,
C’est grande noubague
Chez la gent requin.
Ce qui fit ripaille
Excessivement,
La panse et l’entraille,
Les ameublements !
Les hauts baldaquins,
Quelle hostellerie
Pour les gueuseries
Des merlans taquins.
Bien-sûr, c’est joli,
Sur les fonds de vase,
Les armoiraglases
En limba poli,
De plume ou de laine
Deux cents matelas
Pour les entrechats
Du peuple sirène.
Et vive la joie :
Dans l’Escurial
turbots et lamproies
Se donnent un bal.
Mais quel soleil triste,
Ô triste et fraudeur
Est séminariste
De ces profondeurs
Malgré les harpistes
D’algue, exécuteurs
De concerts flatteurs.
Mais quel soleil triste.