Rouda

Mon père travaille dans un garage sur la Nationale 3. Ma mère fait de la compta dans des bureaux à Paris. Ils partent tôt. Ils rentrent tard. Ils sont toujours fatigués. Ma mère laisse plein de post-it sur la porte du frigidaire, avec des mots gentils et la liste des trucs que je peux mettre dans mes sandwiches. J'ai mon trousseau de clés depuis la fin de la primaire. Je me réveille tout seul. Je déjeune tout seul. Je rentre tout seul. La télé trône au milieu du salon. Elle fait partie de la famille. C'est la tante de province en visite à Paris, qui n'était censée rester que quelques jours, mais qui a finalement vidé ses valises et rangé ses culottes dans les tiroirs de l'armoire. Une confidente qui ne me répond jamais quand je lui raconte ma journée. Elle ne répond à personne d'ailleurs. Ni à ma mère qui questionne PPDA sur sa Coupe de cheveux ni à mon père qui hurle à Deschamps de ne pas faire la passe à Ginola.