Sassa

Je récupère le pistolet abandonné par mon visiteur. Mon gars arrive à la voiture. La portière arrière entrouverte, la banquette s’apprête à le recevoir. Il croit être au bout de son calvaire et pense avoir atteint le porche d’une chapelle salvatrice. Pourtant son sort est scellé. Je presse la détente. Le condamné s’effondre dans le véhicule, désormais corbillard, qui démarre.

— Trop tard pour Saint Christophe, murmurè-je dans un bâillement.

Quoi qu’on prétende, l’automobile restera toujours un moyen de transport parmi les plus mortels.