Sylvie G.

— Qu’est-ce que c’est que cette histoire ? Je ne veux pas de votre argent.

— Alors qu’est-ce que vous me voulez ?

— C’est vous qui êtes venue me trouver, rétorque-t-il aussi bêtement que moi.

— Je ne suis pas ici pour vous ! Comment aurais-je pu savoir que je vous verrais ? Vous croyez que je vous ai suivi ? J’avais un rendez-vous, dis-je en montrant ma main bandée en guise de preuve.

— Oh ! Une entorse ? devine-t-il.

— Apparemment.

— Comment est-ce arrivé ?

— Coup de poing.

— Sac d’entraînement ? suppose-t-il, lui aussi.

— Non, un nez plus solide que je le pensais.