Tseng Tchong ming

LES DIX-NEUF POÈMES

XIV
Ceux qui ont vécu s'éloignent peu à peu de nous.
Les survivants nous sont devenus plus chers.
J'erre tout seul, promenant ma tristesse.
Je ne vois que des cimetières et des collines,
Les tombes abandonnées sont nivelées.
Les sapins sont coupés pour faire du feu.
A travers les saules,
Le vent produit un bruit mélancolique,
Et la douleur nous tue.
Oh ! que je voudrais retourner dans mon pays.
Pas de route, où vais-je ?