Vercors

Il ne venait pas absolument chaque soir, mais je ne me souviens pas d’un seul où il nous quitta sans avoir parlé. Il se penchait sur le feu, et tandis qu’il offrait à la flamme quelque partie de lui-même, sa voix bourdonnante s’élevait doucement, et ce fut au long de ces soirées, sur les sujets qui habitaient son cœur,
― son pays, la musique, la France, ― un interminable monologue ; car pas une foix il ne tenta d’obtenir de nous une réponse, un acquiescement, ou même un regard.