A. L. Jackson

Il leva le menton dans ma direction, comme s’il contemplait mon crayon, sa tête oscillant doucement au rythme de ma main. Je passai la langue sur mes lèvres et continuai comme si je n’étais pas pétrifiée par son regard perçant.
— Je parie que ce que je vois est aussi réel pour moi que ce que ces dessins que tu gardes cachés signifient pour toi.
Le choc immobilisa ma main, et mes yeux se levèrent brusquement vers lui.
Le chagrin avait durci ses traits et creusé les rides qui semblaient constamment gravées entre ses sourcils. J’étais comme captive et ne pouvais détourner le regard.
— Moi, je dessine, et toi, tu aimerais effacer, dis-je d’une voix douce.
Ses paupières se fermèrent et restèrent ainsi un moment, alors que ses dents se serraient et se desserraient, avant qu’il ne reprenne la parole.
— Tu crées, je détruis.
Je secouai lentement la tête.
— Ce n’est pas ce que je voulais dire, ajoutai-je, la voix enrouée.
Avec un soupir, il se remit à fixer ses pieds.
— Ça ne veut pas dire que ce n’est pas la vérité.



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