Ab. Blackwood

C’était des choses qui arrivaient. Mais elle se sentait mal. Vide et mal. Et elle avait honte.
Honte d’avoir donné du plaisir à un sale con égoïste. Honte d’être rentrée avec un inconnu. Honte de l’avoir chauffé. Honte de se sentir moche et seule. Honte d’être traitée comme de la merde. Honte d’être elle-même.