Adam Langer

Olden brandissait un billet de vingt et, de l’autre main, pianotait sur le bar – allez savoir pourquoi il s’adressait en espagnol au pauvre barman qui n’était pas plus hispanique que lui. Mais tout ce qu’il faisait semblait calculé pour marquer une distinction évidente entre lui et son interlocuteur – la monture ronde et jaune de ses eckleburgs, son col roulé blanc, son jean à revers, sa veste en velours noir, les montres qu’il portait, une à chaque poignet. Ses cheveux plaqués en arrière avaient l’épaisseur et la teinte grisonnante prématurée que je n’avais jamais vues ailleurs que dans les appartements de Park Avenue, où j’avais œuvré comme traiteur pendant mon premier été à New York.