Ahmed Kalouaz

C'est un soir de fin d'automne, dans une bourgade située dans cette région du Dauphiné appelée les Terres Froides. J'ai préparé mes textes, les mots que je lirai à des gens que je ne connais pas, des paroles buissonnières, cueillies ici et là, le plus souvent au fil de rencontres dans les bibliothèques. Celui qui écrit arrive toujours avec sa valise de souvenirs, son bagage de livres, un peu de certitude, beaucoup de solitude. C'est un banal samedi de novembre où la nuit vient de tomber, avec à son cou une écharpe de brouillard. Lorsque je pénètre dans la salle à l'aspect froid, je me dirige directement vers une estrade qui, je l'imagine, doit servir de scène. Je n'ai aucune intention de faire ma lecture perché sur ces planches. Je pose une chaise face à celles qui forment des rangées, que le public, je l'espère, occupera en nombre, j'ouvre mon sac, dispose près de moi les trois livres qui m'accompagneront pendant la traversée. Je sais que la fatigue va tomber, mais lorsqu'il s'agit de manier les mots en donnant de la voix, je sais la combattre, la faire reculer."