Aïcha Kassoul

Je ne connais pas cette fille, Hanane. L'autre non plus, ma petite-fille de quelques heures. Même pas le temps d'avoir deux pieds pour marcher. Infinité de tendresse dans une Algérie dévorée par Cronos, l'ogre fou. Entre ses mains mythiques et celles historiques des corrupteurs d'une jeunesse en mal de passage, en partance pour l'au-delà, ciel éternel ou mer infernale, je n'ai pas su faire mieux que de parler. C'est ce que les deux filles m'ont dit. Laisse nous parler, nous terre et cendre