Alain Bosquet

Mon océan s'arrache à mon vieil océan.
Vautour après vautour, mon ciel se désaltère.
Mon verbe cesse d'être un verbe en se créant.
Le miracle et l'horreur sont toujours solidaires.

Il y aurait quelques visages bien-aimés,
une musique frêle, une horloge très lente,
le sentiment que le vieux cœur va s'animer.
Je connaîtrais une agonie obéissante.

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